Сижу в баре после репетиции. Передо мной виски, в голове — эхо сегодняшнего «концерта хаоса». Вроде бы партитура та же, что у Чайковского. Но на слух — будто писал соседский дворник под шафе.
Альты.
Ну вот кто им объяснит, что «фальш» — это не художественный приём? Они реально уверены, что играют в своём измерении. Думаю, у них тайное братство: «Орден хранителей неправильных нот».
🎻Скрипки.
Тут всё просто. Первые — спасители мира, остальные — массовка. Третьи пульты живут по принципу: «главное — махать смычком вместе со всеми, и маэстро не заметит». Заметил, ребята.
🎺Медь.
Дорогая медь, я вас обожаю. Но не настолько, чтобы через два часа у меня звенело в ушах, как после рок-концерта. Вы играете громче самолёта. И знаете что? Иногда думаю: может, вы реально репетируете в аэропорту?
🪈Флейты.
Вечные мученицы. Даже если я выведу их на фортиссимо, всё равно трубы похоронят. Честно, ребята, я иногда делаю вид, что вас слышу.
Контрабасы.
Философы. «Маэстро, зачем спешить? Всё равно конец один». Спасибо, мужики, но симфония у нас, вообще-то, не траурная.
Фагот.
Сегодня снова «случайно» молчал. Может, это и лучше. Иногда думаю: фагот — единственный инструмент, который звучит ярче в паузах.
Литавры.
Удар, ещё удар. Да он просто ждал момента, чтобы припечатать мой последний нерв. 🥁 Кажется, его партия состоит из одной фразы: «Сюрприз!»
Гобой.
Местный царь камертонов. Смотрит на всех свысока: «Без меня вы никто». Знаешь, дружище, иногда я думаю: а что если однажды ты дашь «ля» не в 442, а в 444? Оркестр рухнет, и ты будешь доволен.
Виолончели.
Ну почему вы всегда «чуть позже»? У меня ощущение, что у вас метроном в голове не тикает, а качается, как маятник старых дедовских часов.
Арфа.
О, драма-квин. Каждый раз: «Ой, моя арфа весит, как шкаф, ой, струны порвались». У нас, между прочим, тоже проблемы: я, например, дирижирую живыми людьми, а не роботом.
Финал.
И вот сидишь ты после репетиции, смотришь в стакан и понимаешь: оркестр — это как брак без права развода. Ты их ненавидишь, они тебя ненавидят, но на сцене — любовь, страсть и аплодисменты. 💔🎶
А завтра снова 11:00. И снова я буду махать руками, как идиот, убеждая себя, что всё это ради искусства. Хотя иногда думаю: может, всё-таки проще было стать электриком? Там хотя бы лампочка загорается, когда работаешь.💡
