Он вернулся домой позже обычного. Дождь бил по асфальту, в подъезде пахло сыростью и пылью. День был тяжёлым, хотелось только одного — тишины и сна. Но стоило повернуть ключ в замке, как стало ясно: ночь будет другой.
В коридоре стояла она. Невысокая, худощавая, с мокрыми от дождя волосами. В руках — потрёпанная сумка. На лице — тревога.
— Ты?.. — выдохнул он, не веря своим глазам.
Она кивнула. И тихо произнесла три слова, от которых кровь застыла в жилах:
— Мне некуда идти.
Десять лет назад он любил её до безумия. Они планировали свадьбу, спорили о том, как назвать будущих детей. Она смеялась звонко и искренне, а он верил: вот оно — счастье. Но однажды она ушла. Без объяснений, без записки. Просто исчезла.
Все эти годы он пытался забыть. Встречал других женщин, строил отношения, даже думал, что полюбил снова. Но где-то в глубине души всегда жил вопрос: «Почему?»
И вот теперь она стояла перед ним. Живая, настоящая, такая близкая.
Они сидели на кухне. Чайник шумел, пар поднимался над чашками. Она смотрела в пол, пальцы дрожали.
— Прости, — сказала она. — Я должна была объяснить. Но тогда… я испугалась.
История оказалась банальной и жестокой одновременно. Мужчина, в которого она влюбилась после него, оказался не тем, за кого себя выдавал. Сначала красивые слова и дорогие подарки. Потом — контроль, крики, удары. Годы страха и унижения.
Она сбежала. И пришла к единственному человеку, кому ещё доверяла.
Он слушал и чувствовал, как внутри борются две силы. Гнев: за то, что она бросила его. За то, что разбила сердце. И жалость: за то, через что ей пришлось пройти.
— Почему сейчас? — спросил он.
Она подняла глаза. В них было то самое — то, что когда-то пленило его навсегда.
— Потому что я знала: только ты не отвернёшься.
Той ночью он не сомкнул глаз. Смотрел, как она спит на его диване, укрывшись старым пледом. И понимал: завтра жизнь станет другой.
Можно простить? Можно поверить снова? Или лучше выгнать прошлое, пока оно не разрушило настоящее?
Ответа он не нашёл. Но в сердце уже чувствовал: решение принято.