Странный вечер
— Серёг, я задержусь на работе, не жди, ладно? — голос Лены в трубке был привычно спокойным, но что-то в нём царапнуло. Может, лёгкая торопливость? Или то, как она быстро попрощалась, не дав мне вставить слово? Я отмахнулся от мысли, поставил чайник и плюхнулся на диван. Обычный вечер, ничего нового. Только вот её телефон лежал на журнальном столике, мигая уведомлениями. Она забыла его утром, убегая на свою "срочную встречу".
Я смотрел на экран, и в груди шевельнулось что-то тёмное. Лена никогда не оставляла телефон дома. Никогда. Даже в ванной он всегда был с ней. "Работа", — говорила она, когда я подшучивал, что она приросла к этому гаджету. Но сейчас он лежал тут, и я не знал, что с этим делать. Взять? Не взять? Это же её личное, да? Но мы женаты уже семь лет, какие тут секреты?
Почему-то я вспомнил, как она в последние месяцы стала чаще задерживаться. "Проект", "совещание", "надо помочь коллеге". Я верил. А зачем не верить? Лена всегда была правильной, организованной, той, на кого можно положиться. Но этот телефон... Он будто смотрел на меня, подначивал: "Ну, давай, проверь".
Я взял его в руки. Пальцы дрожали, как у пацана перед экзаменом. Код я знал — она не меняла его с тех пор, как мы начали встречаться. 2508. День нашей свадьбы. Экран мигнул, открылся. И вот я стою посреди гостиной, с её телефоном в руках, и чувствую себя вором. Что я вообще ищу?
Что бы вы сделали на моём месте? Отложили бы телефон или полезли дальше?
Первое сообщение
Я открыл мессенджер. Просто так, без цели. Ну, или пытался себя в этом убедить. Сообщения от коллег, подруг, какие-то рабочие чаты. Ничего необычного. Но в самом низу списка, среди непрочитанных, было имя: "Алексей". Без фамилии, без фото. Просто "Алексей".
"Ты сегодня была на высоте. Завтра в 19:00?" — последнее сообщение. Вчерашнее. Время — 23:47. Моя Лена, которая "задержалась на совещании", была с кем-то "на высоте"? Я пролистал выше. "Не могу без тебя", "Ты знаешь, как я к тебе отношусь", "Сергей ничего не заподозрит, он доверчивый".
Каждое слово — как удар. Я почувствовал, как кровь прилила к вискам. Доверчивый? Это я, значит, доверчивый? Семь лет брака, два года ухаживаний до этого, а я — доверчивый дурак? Я бросил телефон на диван, как будто он обжёг мне руки. Внутри всё кипело, но я не знал, что делать. Кричать? Звонить ей? Ждать?
Я налил себе воды, но стакан дрожал в руке. В голове крутился этот "Алексей". Кто он? Коллега? Начальник? Какой-то случайный тип? Я вспомнил, как Лена пару месяцев назад упомянула нового сотрудника в их отделе. "Алексей, толковый парень, быстро влился". Тогда я не придал значения. А теперь это имя жгло, как раскалённый гвоздь.
Что бы вы почувствовали, прочитав такое? Гнев? Боль? Или просто пустоту?
Разговор на кухне
Лена вернулась домой около десяти. Я сидел на кухне, передо мной — её телефон. Она вошла, улыбнулась, как ни в чём не бывало, и начала что-то рассказывать про тяжёлый день. Я молчал. Она заметила телефон и замерла.
— Серёж, ты что, в мой телефон лазил? — её голос был не злой, а какой-то... виноватый. Это меня добило.
— Лазил, — сказал я, глядя ей в глаза. — И знаешь, что нашёл? Алексея. Который "не может без тебя".
Её лицо побледнело. Она села напротив, сцепив руки, и уставилась в стол. Молчание было таким тяжёлым, что я слышал, как тикают часы в гостиной.
— Это не то, что ты думаешь, — наконец выдавила она.
— А что это, Лен? Объясни мне, дураку доверчивому. Что это за "ты на высоте" и "завтра в 19:00"?
Она вздохнула, будто собираясь с силами.
— Алексей... он просто коллега. Мы переписывались, да, но это не измена. Это... флирт, наверное. Я не знаю, как объяснить. Мне было скучно, Серёж. Ты же всё время на работе, дома только телевизор и молчание. Я просто хотела почувствовать себя... живой.
— Живой? — я почти кричал. — А я, значит, тебя мертвецом делал? Семь лет, Лена! Я для тебя всё делал, чтобы ты была счастлива!
— Ты не делал меня счастливой, — тихо сказала она, и это было хуже любой пощёчины. — Ты просто жил рядом. А я хотела внимания. Хотела, чтобы мной восхищались, а не просто варили борщ и спрашивали, как дела.
Я смотрел на неё и не узнавал. Моя Лена, которая всегда была такой тёплой, домашней, вдруг стала чужой. Как будто кто-то другой сидел передо мной и говорил её голосом.
Как бы вы отреагировали? Простили бы за "скуку"? Или это уже конец?
Правда открылась
Лена рассказала всё. Ну, или почти всё. Алексей — её новый начальник. Молодой, харизматичный, с лёгкой сединой и дорогими часами. Они начали общаться на работе, потом переписываться. Сначала это были шутки, потом комплименты, а потом... Потом она уже не могла остановиться. Они встречались пару раз "просто поговорить", но я видел по её глазам, что там было больше.
— Я не хотела тебя терять, — сказала она, вытирая слёзы. — Я запуталась, Серёж. Мне правда стыдно. Это не любовь, это просто... глупость.
— Глупость? — я усмехнулся, хотя внутри всё рвалось. — А если бы я не нашёл твой телефон, ты бы дальше была "живой" с этим Алексеем?
Она молчала. Это молчание и было ответом. Я встал, взял куртку и вышел из дома. Ночь была холодной, но я этого не чувствовал. В голове крутились её слова, её слёзы, её "мне было скучно". Я шёл по улице, не зная, куда. Просто шёл, чтобы не задохнуться от злости и боли.
Что бы вы сделали? Вернулись бы домой или ушли навсегда?
Что дальше?
Прошла неделя. Я ночевал у друга, Лена звонила каждый день. То слёзы, то извинения, то обещания "всё исправить". Я не знал, что делать. Верил ли я ей? Нет. Хотел ли я всё вернуть? Не знаю. Семь лет — это не просто так. Это общие завтраки, вечера за сериалами, её смех, когда я неудачно шутил. Но теперь каждый раз, закрывая глаза, я видел её переписку с этим Алексеем.
Я спрашивал себя: а что, если она правда просто запуталась? Может, это и моя вина? Может, я правда был слишком занят работой, слишком привык к ней, перестал замечать? Но потом вспоминал её слова про "скуку" и снова злился. Как можно скучать, когда у тебя есть семья? Как можно искать "жизнь" с кем-то другим?
Сейчас я сижу в кафе, пью остывший кофе и думаю: что дальше? Простить её и пытаться склеить то, что разбилось? Или уйти, начать всё с нуля, но уже без неё? Я не знаю. И, честно говоря, боюсь этого ответа.
А вы как бы поступили? Стоит ли прощать, если сердце всё ещё болит? Бывает ли любовь после таких историй?