В тот вечер я возвращалась с работы уставшая, думала только о том, чтобы лечь в постель и забыть обо всём. Но судьба решила иначе. У подъезда, прямо на лавочке, лежал телефон. Новый, блестящий, без чехла. Никого рядом. Я подняла его, и экран тут же загорелся: «Верни её».
Я вздрогнула. Сначала решила, что это просто сообщение от мессенджера, случайно высветилось. Но текст повторился, как будто кто-то писал его прямо в тот момент. «Верни мне сына».
Я огляделась — вокруг пусто. Сердце колотилось, но любопытство взяло верх. Я забрала телефон домой. Муж, увидев находку, только пожал плечами:
— Сдай в полицию, и всё. Не хватало ещё чужих проблем.
Но я не смогла. Слишком уж странным был этот телефон. В нём не было фотографий, контактов, приложений. Только одна галерея — и в ней десятки снимков мальчика лет семи. На каждой фотографии он смотрел прямо в камеру, будто пытался что-то сказать.
Наутро мне снова пришло сообщение: «Ты должна помочь. Он рядом». Я бросила телефон в ящик, решив, что не буду больше на это реагировать. Но вечером, когда вернулась домой, в прихожей меня ждала записка. Обычный лист бумаги, положенный поверх ботинок: «Ты ведь видела его. Мы знаем».
С того момента я перестала спать спокойно. Кто оставил записку? Кто писал с телефона? И главное — где этот мальчик?
Каждый день приносил новые знаки: в магазине на кассе я услышала чей-то шёпот за спиной: «Она нашла его». В автобусе на сиденье рядом лежала фотография того самого ребёнка. Я пыталась убедить себя, что это совпадения, но слишком уж многое складывалось в цепочку.
Я решила разобраться. В тот вечер, когда пришло новое сообщение «Смотри в окно», я дрожащими руками отдёрнула штору. И увидела — на другой стороне улицы, под фонарём, стоял мальчик с фотографии. Он молча смотрел на мой дом. И в тот момент я поняла: это уже не просто случайная находка. Это — приглашение в чужую историю, из которой я вряд ли смогу выйти прежней.
Я стояла у окна, едва дыша. Мальчик не двигался, только смотрел в мою сторону. Я хотела крикнуть мужу, но слова застряли в горле. Вдруг он поднял руку, указал на дверь подъезда и исчез.
Я выскочила на улицу через минуту. Под фонарём уже никого не было. Только скамейка, на которой я нашла телефон, и клочок бумаги. Я подняла его — на нём торопливо написано: «Поверь мне. Завтра в восемь».
Ночь я почти не спала. Муж ворчал, что я сама себя накручиваю, но он не видел этого взгляда — прямого, пронизывающего. Утром я пришла на работу как в тумане, всё время поглядывая на часы. В семь вечера я уже знала: пойду.
Ровно в восемь я спустилась к подъезду. Телефон в кармане завибрировал. «Смотри налево». Я повернула голову и увидела мужчину. Высокий, в тёмном плаще, лицо скрывала тень. Он медленно подошёл, протянул руку:
— У вас мой телефон.
Я протянула находку, но мужчина не взял. Он тихо сказал:
— Если он вам показался, значит, вы должны довести начатое до конца. Он не со всеми выходит на связь.
— Кто он? — выдавила я.
— Мой сын, — глаза незнакомца блеснули. — Его нет в живых уже два года.
У меня похолодели руки. Я сделала шаг назад, но телефон снова загорелся. Новое сообщение: «Она не врёт. Помоги». Я не знаю, что страшнее — то, что я держу в руках телефон призрака, или то, что он выбрал именно меня.
После этих слов мир словно пошатнулся. Мужчина протянул руку и дотронулся до телефона — экран тут же мигнул и погас. Но в этот миг я успела увидеть последнюю надпись: «Спаси её».
— Её? — спросила я, глядя на незнакомца.
Он опустил глаза.
— У меня ещё дочь. Она жива. Но в беде. И он… он пытается достучаться через вас.
Я дрожала, как в лихорадке. Всё казалось безумием, но слова ребёнка были слишком явными. И, главное, я чувствовала: это не сон.
Мужчина назвал адрес. Старый дом на окраине города. Он сказал: туда дочь увезла мать — бывшая жена, которая давно страдала от зависимости и связалась с людьми, у которых не принято отказываться от долгов.
Мы поехали вместе. Машина мчалась сквозь ночь, сердце стучало так, что я едва могла дышать. Когда мы добрались, дом выглядел заброшенным: разбитые окна, полусгоревшая крыша. Но внутри горел свет.
Я не знала, откуда взялась решимость. Мужчина замешкался у двери, а я вошла первой. В полутёмной комнате сидела девочка — точь-в-точь взгляд брата с фотографий. Рядом — женщина с пустыми глазами и бутылкой в руке.
— Уходи, — прошептала она. — Он не простит.
В этот момент сзади послышался грохот — мужчина ворвался в дом. Девочка кинулась к нему, и я увидела, как её лицо озарилось светом. В ту же секунду телефон в моём кармане завибрировал в последний раз. На экране появилась короткая фраза: «Спасибо». И всё. Аппарат погас окончательно.
Мы вывели девочку на улицу. Мужчина плакал, прижимая её к себе. А я стояла в стороне, сжимая мёртвый телефон, понимая, что стала частью чужой трагедии и чуда одновременно.
Утром я решила сдать телефон в полицию. Но когда открыла ящик — его уже не было. Ни следа, будто он никогда не существовал. Иногда по вечерам я всё ещё ловлю себя на том, что невольно смотрю в окно. Но больше там никто не стоит.
А где-то, я уверена, мальчик нашёл покой. Потому что его просьбу я выполнила.