Часть третья, она же финальная. Скажу честно задания от Гримбука - лучшие, мне писательский рейд очень понравился.
Я просто пипец как вымотан, посему долго расписывать не буду, уж простите. Или не прощайте… Ваше право. Концовку так и задумывал с самого начала, поэтому третьему заданию не удивился. Ну-с помурлыкали… #мурлыкины_байки
Когда корабль наконец причалил к пристани Нью Йорка, я облегчённо выдохнул. Всё путешествие я провёл в напряжении, ожидая чего угодно. К тому же, как оказалось, я плохо переношу качку…
Да-с, а ещё владел судоходной компанией… Позор!
Тем не менее просто сойти на борт мне не дали – пришлось отстоять длинную очередь, среди жутких оборванцев. Чёртовы янки заставляли стоять в общей очереди и джентльменов, и пауперов. Нищие, разинув рты хлопали глазами, рассказывали истории о том, как заживут, разбогатеют на новом месте…
Бред!
От себя убежать не получится, хоть пересеки океан. А причина их бедности не в «жадности» короны, а в банальной лени и глупости.
Несколько часов, и глупых вопросов, которые с презрительной физиономией задавал мне толстомордый янки, с пропитой рожей, и я ступил на американскую землю.
Связной, согласно инструкции, должен будет ждать меня в кабаке «Мурчащий Баюн», до которого ещё как-то нужно добраться. У порта толпилось несколько кэбменов, но судя по их хитрющим рожам тут они только с одной целью – нажиться на глупцах, которые соблазняться воспользоваться их услугами.
Что же, поделом им.
Я прогулялся по городу, стараясь удержать лицо, и не кривиться каждый раз, слушая разговоры о «земле свободы», «американской мечте» и прочем бреде, в который может поверить только вчерашний крестьянин. Наконец, достаточно удалившись от порта, я нашёл кэбмена.
– Любезнейший… – обратился я к рыжеволосому юноше, одетому опрятно.
–А? – он пожевал соломинку и лениво посмотрел на меня из под козырька кепки газетчика, надвинутой на брови.
– Вы работаете или же просто решили передохнуть в такой погожий денёк? – улыбнулся я.
В Лондоне или Ньюкасле, кэбмен не посмел бы так говорить с клиентом. А тут… дикари.
– А, работаю. – широко улыбнулся он. – Шиллинг, и домчу вас с ветерком, куда скажете. Если нужно в другой город, то уже два…
– Нет-нет. – прервал его я. – Мне нужно в «Мурчащий Баюн».
– Баюн… – Нахмурился он. – А вы точно уверены? Не самое приличное место, знаете ли.
– Уверен. – твёрдо сказал я, забираясь в старенькую карету. – Поехали.
Насчёт с ветерком, юноша не соврал. Мчал он так быстро, словно за ним гнался сам дьявол. Он даже чуть не задавил зазевавшуюся дородную тётку. Та упала, и стала посылать нам в спину проклятия.
Возница только расхохотался, задорно, заразительно. Было в этом что-то настоящее, хулиганистое.
Как будто я снова вернулся в детство, и мелко пакостил дворецкому и горничным.
– Приехали, сэр. – его голос выбросил меня из омута воспоминаний. С вас шиллинг.
– Держи, пройдоха. – хмыкнул я, протягивая обещанное.
Кабак действительно казался жуткой дырой, одной из тех, куда приличному джентльмену ходить зазорно. Грязные окна, местный пьянчуга, решивший поспать возле входа.
– Корона меня не забудет. – прошептал я, похлопывая себя по карманам. Шкатулка, слава богу, была на месте.
Сделав каменное лицо, словно лорд решивший посетить свинарник, я вошёл в кабак.
К полутьме я привык быстро, а вот к запаху привыкнуть казалось было невозможно. Стойкий аромат табака, прокисшего пива, и гнили.
Чёрт побери, неужели нельзя было встретиться в парке?
Я подошёл к стойке, похлопал по ней, привлекая внимание бармена, по невозмутимости могущего поспорить с моим дворецким.
– Самый лучший виски, какой у вас есть. – произнёс я.
Бармен кивнул, взял бутылку из-под стола и плеснул в грязный стакан.
– Наслаждайся. – криво ухмыльнулся он, забирая оплату.
– Чудесная погода в Ньюкасле? – спросили меня справа.
– Не хуже, чем в Нью Йорке. – ответил я, поворачиваясь.
Передо мной был мужчина, на взгляд определить его возраст было невозможно. Одет просто, а тонкие, редкие усики придавали ему сходства с тараканом.
– Как добрались, мистер Кэббот? – спросил он.
– Прекрасно. – скривился я, вспомнив душную каюту. – Ближе к делу.
– Деловой человек, это хорошо. Таких тут любят. Если вы не будете пить, – он кивнул на стакан, к которому я не притронулся, – тогда пойдёмте.
– Куда? – удивился я.
В моих мыслях я передавал шкатулку, выходил из этого кабака и отправлялся обратно в порт.
– Тут недалеко. – кивнул он на выход. – Сами понимаете, нам нужно соблюдать меры предосторожности.
– Хорошо. – кивнул я вставая. – Ведите.
Шли мы не очень далеко, но судя по строениям, пришли мы в какие-то совсем уж дикие трущобы. Хибары, чёрные от многочисленных пожаров и плесени, гигантские крысы, бегающие повсюду, навевали на мрачные мысли.
– Может быть вы мне объясните? – я напрягся и приготовился к неприятностям.
– Что вам объяснить? – удивился мой сопровождающий.
– К чему мы тут. – я брезгливо кивнул на дома.
– Ах, это… – ухмыльнулся он. – Скажите, мистер Кэббот, вы читали историю о Давиде и Урии Хаттеянине?
– Что? – удивился я. – Нет, признаться честно, я…
– Не волнуйтесь, я вам сейчас расскажу. – махнул рукой он. – Коробочка всё ещё при вас?
Я механически кивнул.
– Хорошо. – он повернулся ко мне спиной и махнул. – Пойдёмте. Так вот, библейский царь Давид однажды увидел красивую девушку Вирсавию.
Он старательно обходил лужи, ямы и лежащих бродячих собак.
– Она мылась… – он повернулся ко мне и сально усмехнулся. – Одна беда, была эта девушка замужем. И тогда, царь Давид приказал отправить Урия на смерть. Представляете?
– Не понимаю, как это относится ко мне. – пробормотал я. – Я не женат.
Мы вышли на окраину трущоб, дальше был глубокий овраг. На короткое мгновение мне послышалась тревожная, но такая прекрасная музыка. Словно кто-то невидимый играл на скрипке.
– О, я знаю. – Он повернулся ко мне. –Дело в том, что у вас есть что-то другое, не менее прекрасное – ваша компания.
– Но…
– Не пытайтесь обдумать, просто примите свою судьбу. Возможно, из вашей компании выйдет что-то прекрасное. Как из Вирсавии вышел царь Соломон. Но без вас. – он улыбался, но глаза его были холодны.
Музыка, которую слышал только я, стала нарастать, играя всё громче и громче. Она завораживала, парализовывала.
– Откройте шкатулку. – попросил-приказал он.
Дрожащими руками я открыл её, внутри оказалась аккуратно сложенная в несколько раз бумага.
«Прости, сын старого друга. Ничего личного, просто бизнес.»
Когда я поднял глаза на своего сопровождающего, в его руках появился револьвер. Он смотрел на меня, растерянного с сочувствием.
Прозвучал выстрел.
– Корона вас не забудет, мистер Кэббот. – сквозь оглушающую музыку пробивался голос моего убийцы. – Для всех вы останетесь героем, погибшим по заданию Короны.
P.S.Дзен не очень меня любит. Поэтому мне важна и нужна ваша поддержка! Ставьте "лайк", делитесь с друзьями, пишите комментарии! Моя группа в Вк https://vk.com/budnipisatelya, ,Более тесное общение - тг https://t.me/budniIvan