Тихий дом
Всё началось с пыли.
Не обычной серой пыли, что оседает на мебели за неделю. А странной, мелкой, почти как пепел, которая появлялась каждое утро ровным слоем на полу в прихожей. Как будто кто-то приходил ночью и стоял там неподвижно, пока не осыпался.
Марк списывал это на сквозняк из старой вентиляции. Он только въехал в эту квартиру на окраине города, доставшуюся ему от двоюродной тётушки, и спокойная жизнь после шумных соседей казалась раем.
Но потом к пыли добавились звуки. Не громкие. Не топот и не скрип половиц. А тихие, приглушённые вздохи. Как будто кто-то дышал очень глубоко и очень медленно где-то за стеной. В спальне. Он проверял — комната была пуста. Звук всегда доносился из-за стены, которая была смежной с гостиной. Но в гостиной его тоже никто не ждал.
Однажды утром он не нашёл свой любимый керамический стакан. Тот самый, с трещиной, из которого он пил кофе каждый день. Обыскал всю кухню — тщетно. Вечером стакан стоял на своём месте, на полке. Чистый, будто только из посудомойки. Но Марк точно помнил — он его мыл и ставил в шкаф.
Он начал сходить с ума. Камеры в квартире не показывали ничего. Ни движения, ни посторонних. Только его самого, нервно метущегося из угла в угол. Но на записи было странное — иногда, в самом углу кадра, на несколько кадров появлялась лёгкая дымка, будто от дыхания. В совершенно неподвижном воздухе.
Пиком всего стало зеркало в ванной. Марк, побрившись, отступил на шаг и увидел, что его отражение задержалось на долю секунды. И на его лице была не его собственная усталая гримаса, а спокойная, безразличная улыбка. Он резко обернулся. За ним никого не было.
В тот вечер он услышал скребущий звук. Не за дверью. В стене. Прямо за изголовьем кровати. Скр-скр-скр-скр. Медленно, методично. Как будто кто-то острым гвоздём чертил по гипсокартону с другой стороны.
Марк вскочил, прижал ухо к обоям. Звук шёл не из соседней квартиры. Он шёл из самой стены. Из узкого, тёмного пространства между гипсокартоном и несущей стеной. Оттуда, где должны были быть только провода и пыль.
На следующее утро на обоях, в том самом месте, проступили едва заметные, будто процарапанные изнутри слова: «ЗДЕСЬ ТЕСНО».
Дрожащими руками Марк позвонил в управляющую компанию. Он требовал, умолял, кричал в трубку, чтобы прислали мастеров, чтобы вскрыли стену, чтобы посмотрели, что там.
На том конце провода женщина-диспетчер выслушала его истереричный монолог и устало вздохнула. —Опять? — сказала она. — Вторая квартира в этом месяце. Ладно, кидайте адресок. К вам завтра с утра… кхм… специалист подъедет. Только, чур, не пугайтесь его вида. Он… своеобразный.
И она положила трубку, оставив Марка наедине с тикающими часами и тихим, влажным дыханием за стеной, которое стало чуть слышнее. И чуть радостнее.
# рассказ #страшные истории