Оля, жена Когда всё рушится, я смотрю на тех, кто не уходит. Подруги орут: "Бросай его к чёрту". Мама швыряет трубку: "Ты что, издеваешься? Терпеть это нельзя". Коллеги кивают: "Ну всё, конец, развод". Все уверены: это провал. А Оля не уходит. Она стоит у плиты, режет овощи медленно, точно. На столе салатник, хлеб, свеча, которую не зажгли. Чайник вскипел, остыл, снова вскипел. Он заходит в кухню с глазами пустыми, с телефоном в руке, где ещё пахнет чужим. Оля даже не повышает голос. У моего друга был брак. Они прожили вместе 8 лет. Всё уже шло под откос: командировки, ссоры, отговорки. Он изменил. Все орали, что это конец, что после такого не остаются. Но Оля села. Смотрела на него, как хирург на рану: спокойно и без сантиментов. Она просто знала, что делать. Спросила. Выслушала. Не оправдывала и не оправдывалась. Сняла с полки альбом с их фотографиями. Показала. Перечеркнула половину взглядом. Сказала: — У нас или будет всё заново, или не будет ничего. К вечеру он собрал вещи.