Стихотворение в прозе. Нет, не о ратном подвиге моя неискушённая строфа. История сия проста и кратка. О мирняке, о людях будничных она. Точней, о Человеке (и немножечко о силе маримановского братства.) Ковидным 21-й был, за ним 22-й с войной. Две армии оперативно город штурмовали. Бомбили Азовсталь. Любой ценой Из подземелий укромразей вышибали. “Шахтёры” ДНР с поддержкою РА и ВКС Кварталом за квартал, накатом за накат “Азов” нацбатальона сбили спесь. Не просто было. Но в итоге город взят. Утихли канонады уличных боёв. Гражданские, кто спасся, потянулись из убежищ. Их беспокоит: “Не разрушен кров родной?” Их дачного инстинкта не урежешь. (Вне часа комендантского — означу.) Наш герой С супругою поехали на дачу. До блокпоста доехали, тут оклик “Стой”. Пешочком дальше — вдалеке околица маячит. Где крыша, окна? Много чего нет. Не сладко лицезреть своих трудов разруху. Печь унесли, взорвали туалет… В стене теперь заделывать проруху. Ступили в дом. Здесь битое стекло, Остатки скарба