Выстрелы
Каждый день ты просыпаешься с мыслью:
«А не последний ли это день?»
Ты чувствуешь себя так, будто у тебя
На спине татуировка – мишень.
Ты задаешь себе старый вопрос:
«Ну и как будем дальше жить?»
И ты сам себе отвечаешь:
«Все это глупости, их нужно забыть».
Каждый день это – меткий выстрел,
Это выстрел в спину, это выстрел в упор.
За все эти годы можно было привыкнуть,
Но ты не привык до сих пор.
Каждый день это – меткий выстрел
И выверен прицела створ.
Незнакомцы приносят к тебе вино –
Им лестно с тобой пить.
И ты думаешь, что все они – хорошие люди,
Ведь иначе и не может быть.
И они приходят, и они уходят,
И их прощания безмерно пылки.
Но в конечном итоге тебе остаются
Лишь грязная посуда и пустые бутылки.
И потом они говорят о тебе:
«Он мой лучший друг, я с ним пил!»
А ты не помнишь имена этих «лучших друзей»,
Они ушли, и ты их забыл.
Они стреляют, и стреляют метко,
Стреляют из-за угла, стреляют в упор.
За все эти годы можно было привыкнуть,
Но ты не привык до сих пор.
Каждый день – это меткий выстрел
И выверен прицела створ.
Помнишь ли ты о том, как вы с ней
Танцевали в последний раз ?
Ты знал, что этот раз последний
И ты не мог оторвать от нее своих глаз.
И группа играла громко,
И в зале был притушен свет.
Ты пытался объяснить ей что-то,
Но она лишь улыбалась в ответ.
Вы ушли, когда вечер подходил к концу
И ты помнишь, как сейчас,
Ты сказал ей: «Отдай мне свою любовь»,
Она ответила тебе: «Бог подаст».
И это был самый меткий выстрел,
Выстрел в лицо, выстрел в упор.
Это было давно, прошло столько лет,
Но боль не прошла до сих пор.
Каждый день это – меткий выстрел
И выверен прицела створ.
Вчера вечером на улице ты встретил ее,
Еще не взошла луна,
И в темноте ты не видел ее лицо,
Но ты же знал, что это была она.
Она танцевала на пустой мостовой,
И, оглянувшись и увидев, что вокруг нет людей,
Она остановилась и, обняв,
Поцеловала того, кто был рядом с ней.
Она стреляла не целясь, но метко.
Выстрел в сердце, выстрел в упор.
Тебе было больно и как-то неловко,
И ты чувствовал себя, словно вор.
Каждый день – это меткий выстрел
И выверен прицела створ.
Ты боишься выходить из дома,
Ты начал боятся людей.
Ты боишься знакомых и незнакомых,
Учреждений и очередей.
Лучшие друзья, любимые женщины,
Которых, как реки, не повернуть вспять,
Служебные псы и казенные люди –
Все научились метко стрелять.
В тебя стреляют – значит не просто так,
В тебя стреляют – значит ты заслужил.
Наверное, ты слишком опасен, мой друг,
Не слишком ли долго ты жил ?
Они стреляют стоя, лежа, с колена,
Из-за угла, но всегда в упор.
Сколько раз ты уже умирал,
Так почему же ты жив до сих пор?
Каждый день – это меткий выстрел
И выверен прицела створ.
Но каждый раз приходит мать-ночь
И, когда ты ложишься спать,
Ты задаешь себе старый вопрос:
«Ну а будет ли завтра новый день опять?»