Воздух на балконе был тёплым и густым, пахло жасмином, что вился по решётке, и сладковатым дымком откуда-то издалека. Последнее солнце, раскалённое и алое, медленно тонуло в мареве города, заливая всё вокруг медовым светом. Именно в этом свете он казался ей не реальным, а нарисованным — тёплые тени ложились на скулы, а в глазах плавали золотые искры. Она не слышала, о чём он говорит. Она ловила тембр его голоса — низкий, бархатный, идеально подходящий к этому вечеру. Под пальцами холодное стекло бокала, а на языке — сладкий вкус клубники, которую он только что ей протянул. Ягода взрывалась свежестью, и он, заметив её удовольствие, улыбнулся уголком губ. Эта улыбка делала его строгое лицо бесконечно молодым и беззащитным. Между ними на столе лежала книга, которую они читали вслух по очереди. Но чтение давно заглохло, уступив место тишине. Не неловкой, а той самой, насыщенной, когда кажется, что слышишь, как бьётся чужое сердце. Он провёл пальцем по капельке конденсата на бокал