Помните тот особый, чуть пыльный запах от страниц глянцевых журналов? Так пахли мои мечты лет десять назад. В тогда еще разрешенной сети я создала свой маленький, тихий мирок, где правили эстетика и безупречность. А его неприкасаемой королевой была Ванесса Монторо.
Её мир был выстроен из струящегося шелка, баснословных ценников и мантры о том, что идеал достижим. У меня не было своих блогов, зато был голод по этой самой безупречности. Я вдыхала аромат дорогих духов через экран, слушала шелест ее платьев в тишине своей комнаты и верила. Верила, что именно так и должна выглядеть настоящая, правильная жизнь.
Её платья были предметом моего поклонения. Уникальные узоры, словно сошедшие с полотен импрессионистов, цвета, которые пели на солнце дуэтом с ее загаром. Все это создавало идеальную картинку, которую хотелось скопировать, приручить, сделать частью себя. Я оправдывала невероятные цены: конечно, только натуральный шелк, только ручная работа. Это же не просто одежда, это арт-объект.
Но однажды магия дала сбой.
В одном из ее видео, где она, как всегда, богиней парила перед камерой, демонстрируя новое платье во всех ракурсах, мой взгляд зацепился за что-то инородное. Что-то грубое, чужеродное. Кадр замер. Я перемотала назад. И снова. И еще раз. Это был шов. Кривой, неаккуратный, с торчащими петлями. Он резал глаз, как царапина на лаке дорогого автомобиля. Сердце заколотилось в такт мыслям, которые застучали, словно дятел по стволу моих убеждений: «Как? Как можно продавать ЭТО за такие деньги? Неужели никто не видит?»
Это было не просто разочарование в конкретном платье. Это был треск. Треск идеально выстроенного хрустального замка, в котором я жила. Если здесь, в самом сердце идола, есть такой вопиющий изъян, то что тогда вообще идеально? Всё – обман? Я сохранила скрин этого шва. Как улику. Как доказательство собственного прозрения и вселенского обмана.
Прошли годы. Случайно наткнувшись на тот самый скрин в глубинах облачного диска, я ожидала снова почувствовать ту же жажду справедливости, то же праведное негодование. Но ничего не произошло. Я вглядывалась в изображение, пытаясь разжечь в себе прежний огонь, но видела лишь… просто шов. Немного кривой, да. Далеко не ювелирный. Но и не конец света.
И тут меня осенило. Дело было не в шве. Дело было во мне. В той девушке, которая искала вовне эталон, чтобы сверить по нему свою жизнь. Которая требовала безупречности от шелка, от блогера, от себя самой и каждого вокруг.
За эти годы я незаметно для себя разрешила себе ошибаться. Разрешила быть живой – с неровными швами, с торчащими петлями недосказанности, с неидеальными паттернами поступков. Я сменила хрустальный замок на уютный, прочный дом, где можно дышать полной грудью, не боясь разбить что-то дорогое. И глядя на этот шов сейчас, я не вижу обман. Я вижу просто человеческую работу. Не идеальную, но настоящую.
Этот кривой шов стал для меня не символом падения кумира, а лакмусовой бумажкой моего взросления. Я перестала ждать перфекционизма от мира и сосредоточилась на его подлинности.
А вам знакомо это чувство – когда старая обида или разочарование внезапно теряют свою власть и силу, и вы понимаете, что изменились не они, а вы сами?
У меня снова технический кризис... Я скоро вернусь 🙏