Однажды, под самый закат пятницы, когда я уже собиралась выключить фен и закрыть салон, дверь распахнулась — и внутрь влетела девушка, будто на крыльях паники и надежды.
Блондинка. Не та блондинка, что с обложки журнала, а настоящая — с тёплым, как солнце, оттенком волос, будто подсвеченных изнутри. Но при этом — покрытая татуировками, как холст художника: на плече — сова в очках, на предплечье — маленький кораблик, плывущий по венам. И в глазах — лёгкая тревога.
— Ирина! — выпалила она, сбрасывая кеды у двери. — У меня свидание через тридцать минут! Я выгляжу как… ну, как если бы меня только что выгнали из панк-рок бара за слишком дерзкий взгляд!
А он — такой… милый. Спокойный. Любит чай , рисует акварелью, говорит, что улыбка — это главное. Мне нужно… чтобы я выглядела… милой. Но чтобы я всё ещё была я. Понимаете?
Я улыбнулась. Потому что поняла: она не просит стать кем-то другим. Она просит — раскрыть ту сторону себя, которую сама боится показать.
— Садись, — говорю. — Милота — это не про розовые платья. Это про свет в глазах. А ты, между прочим, уже наполовину милашка.
Сначала — душ для волос. Тёплая вода, ароматный бальзам, лёгкий массаж. Она закрывает глаза, будто впервые за неделю расслабляется.
Я слегка подсушиваю волосы, придаю им объём у корней, а кончики завиваю в мягкие, воздушные волны — не слишком идеальные, а такие, будто их растрепал ветер после прогулки по набережной. Блонд заиграл по-новому — не холодно, а тёпло, как мёд на солнце.
Затем — фокус: я собираю пряди с одной стороны, слегка закручиваю,
Просто намёк на нежность. Как будто она говорит: «Да, у меня тату с цитатой Бодлера… но я тоже могу дарить цветы».
— Вот, — говорю. — Теперь ты выглядишь так, будто можешь и спеть под гитару у костра, и принести парню чай, когда у него болит голова.
Она смотрит в зеркало… и замирает…
— О боже… — шепчет. — Это я? Но такая, будто из сна, где я не боюсь быть нежной?
— Ты и есть такая, — отвечаю. — Просто ты привыкла думать, что сила — это только гром. А иногда сила — это тихий голос: «Привет. Я здесь. Хочу быть с тобой».
Она засмеялась, обняла меня, чуть не сбила фен, помахала рукой и умчалась, как сказка, которая только начинается.
На следующей неделе она пришла снова. Уже спокойно. В руках — рисунок акварелью: девушка с блондинистыми волосами, в лёгком шарфике, с тату совы на плече… и рядом — парень с кисточкой в руке, улыбается.
— Это он нарисовал, — говорит. — Назвал «Моя блондинка с татуировками и сердцем в кармане». Мы идём в парк. Гулять. Без телефона. Просто так.
Я улыбнулась.
Потому что настоящая красота — это когда ты остаёшься собой,
но при этом позволяешь миру увидеть:
«Да, я дерзкая. Да, я свободная.
Но я тоже умею быть нежной.
И это — не слабость.
Это — мой выбор».
А я? Я просто помогла ей вспомнить,
что быть милой — это не про маску.
Это про свет.
Даже если он светит сквозь чернильные узоры на коже.✨✨✨
#личныйопыт #бьюти