Ведь все говорят, что к этому возрасту ты уже «всё понял»: карьеру построил, семью создал, планы расписал.
А я?
Стою посреди арендованной квартиры, за которую с трудом плачу, потому что важнее купить классные туфли, и не понимаю, кто я, чего хочу и куда иду
Иногда я ловлю себя на том, что прокручиваю в голове старые ошибки, как старые кассеты, и удивляюсь: почему боль не ушла? Почему я всё ещё не научился быть взрослым, хотя в паспорте указано на то, что я такой и есть?
Может, быть взрослым, это не умение держать всё под контролем?
Может, взрослость, это просто научиться жить со своей неуверенностью, со своей уязвимостью, и при этом продолжать двигаться вперёд?
Может быть взрослым, это определение прожитых лет и всё?
Может надо быть ЗРЕЛЫМ, а не взрослым?
И вот я думаю: если подросток внутри меня ещё жив, значит, я всё ещё способен на удивление.
На глупости. На смех. На... любовь?
А может, именно это и есть смысл - не потерять себя, когда тебе всего лишь сорок?
P.S.: Хочу MacBook, широкий подоконник и ванильный раф, чтобы ощущать себя колумнистом-современником и знать, чем дышит Москва...
Ванильный раф фууу!!! Лучше уж винишка красного