Глава 1. Цветы по средам
Запах роз перед дождём всегда возвращал Алису в детство. Бабушка говорила, что дождь смывает с души то, что разум не решается отпустить. И в такие дни, когда небо становится свинцовым, она просто открывала двери своей цветочной лавки и позволяла аромату расползаться по улицам — как письмо без адреса.
В двенадцать двадцать шесть, как по часам, он снова вошёл.
Высокий. Молчаливый. Его движения — отточенные, почти военные. Пальто цвета мокрого асфальта идеально сидело на плечах, а в правой руке — чёрная перчатка, с которой он всегда снимал капли дождя перед тем, как коснуться дверной ручки. Он был почти нереальным — как герой из романа, который ты читаешь по ночам, но никогда не веришь, что он может появиться в твоей жизни.
— Как обычно? — Алиса старалась говорить уверенно, но внутри всё ёкнуло, как каждый раз.
Он кивнул. Глаза — серые, холодные, но почему-то не отталкивающие. В них было что-то… уставшее. Как будто он прожил слишком много чужих жизней.
— Три пиона, эвкалипт, ранункулюс, — проговорила она, поворачиваясь к холодильной витрине. — Красный?
— Красный, — подтвердил он. — Всегда красный.
Алиса не спрашивала, для кого букет. За полгода он не проговорил ни слова лишнего, не задерживал взгляд дольше положенного. Но сегодня... он не ушёл.
— У вас… уютно. — Голос у него оказался неожиданно низким и мягким, как бархатный плед в осенний вечер. — Это редкость. Особенно в больших городах.
Алиса застыла. Его голос пробрал до самых костей.
— Спасибо, — тихо сказала она. — Хотите чаю? У меня есть с корицей и апельсиновой коркой. Не магазинный.
Он улыбнулся — впервые. Совсем немного. Улыбка была неровной, как у человека, давно забывшего, как это делается.
— А вы всегда предлагаете чай своим покупателям?
— Только тем, кто покупает один и тот же букет раз в неделю и молчит, будто в кино.
Он засмеялся. Низко, но искренне. И этот смех был настоящим подарком.
Он посмотрел на неё внимательно, изучающе.
— Тогда да. Чай. С корицей.
Алиса отвернулась, чтобы он не заметил, как вспыхнули щёки. А в голове внезапно возник вопрос:
А если он не приносит эти цветы кому-то? Если... он вообще никому их не отдаёт?
Глава 2. Первый взгляд — не случайный
Он сидел за круглым столиком у окна, грея ладони о чашку с коричным чаем, словно это был не напиток, а спасение. На улице начинался дождь — капли стучали по стеклу в такт сердцу Алисы. Или наоборот.
Она поставила перед ним маленькое блюдце с кленовым печеньем — испекла утром по настроению. И не знала тогда, что он зайдёт именно сегодня, именно сейчас, именно в момент, когда ей так хотелось, чтобы кто-то задержался.
— Алиса, — негромко представилась она, садясь напротив, впервые за все полгода. — А вас как зовут?
Он чуть наклонил голову.
— Илья.
Короткое имя. Никаких украшений. Как и он сам.
— Странный у вас выбор букета, Илья. Белые пионы — символ искренности, эвкалипт — защита, а красный ранункулюс… — она чуть улыбнулась, — страсть. Такая смесь. Для одной женщины?
Илья взглянул на неё с лёгкой усмешкой. Но что-то в его лице напряглось.
— Вы хорошо разбираетесь в цветочном языке.
— Это… часть моей профессии, — пожала плечами она. — Иногда люди не могут выразить чувства словами. Тогда за них говорят цветы.
Он посмотрел в окно. Там мимо прошла молодая пара — парень держал зонт над девушкой, а та смеялась, откинув голову. Илья будто задержал дыхание.
— А иногда, — произнёс он медленно, — слова лучше вообще не говорить. Потому что за ними — последствия.
Алиса почувствовала, как что-то тёмное и незримое проникает в их уютное пространство. В Илье была боль. Старая. Застарелая. Такая, которую не лечат ни временем, ни разговорами.
— Простите. Это прозвучало мрачно, — добавил он, словно заметил, что атмосфера изменилась. — Сегодня просто… годовщина.
Она хотела спросить: чего? Смерти? Разлуки? Измены?
Но не стала. Потому что в глазах Ильи мелькнуло нечто такое, что остановило все вопросы.
— Иногда я думаю, что люди приходят в определённые места не случайно, — тихо сказала Алиса, глядя на его ладони. — И остаются тоже не просто так.
Он снова посмотрел на неё. Долго. Тяжело. И на мгновение — очень близко.
— Алиса… — начал он, но в этот момент зазвонил её телефон.
Она не взяла. Впервые за долгое время не взяла. Потому что знала: если выйдет из этого мгновения — оно исчезнет. Навсегда.
Глава 3. Тайная женщина
Следующая среда была другой.
Во-первых, он не пришёл.
Во-вторых — она впервые за полгода ждала. Не просто надеялась, не просто думала о нём вскользь. Она ждала.
Поверяла часы. Передвигала цветы. Запаривала любимый коричный чай — для двоих. А потом заметила: за витриной мелькнула тень. Женская.
Высокая, в чёрном пальто, с алой помадой и серьгами, блестящими, как капли крови. Женщина стояла у витрины и смотрела прямо на Алису. Долго. Не моргая.
Алиса почувствовала, как по позвоночнику прошёл ледяной ток. Она даже не услышала, как выронила ножницы.
— Вам помочь? — выдавила из себя вежливую фразу, подходя к двери.
Но когда открыла её — улица была пуста. Только сквозь туман дождя исчезала фигура женщины, растворяясь в толпе.
Вечером, листая фото в старом аккаунте магазина на Instagram, она наткнулась на снимок трёхмесячной давности.
Тот самый букет. Красный ранункулюс, эвкалипт и белые пионы. Он держал его в руках. Илья. Случайно попал в кадр, когда она делала фото нового ассортимента. Он тогда стоял у двери, спиной.
Но вот что заставило Алису прижать ладонь ко рту:
на переднем плане стояла та самая женщина.
Она тоже была на снимке. Полуобернувшись. Улыбаясь.
Смотрела… не на Илью. На неё.
На следующий день он пришёл.
Как ни в чём не бывало.
Тот же букет. Те же слова. Тот же взгляд. Но внутри у Алисы всё сопротивлялось — сердце, интуиция, дыхание.
— Где вы были в прошлую среду? — спросила она, слишком резко.
Он удивился.
— Работа. Командировка.
— А женщина в чёрном? Та, что стояла у витрины? Она — ваша жена?
Тишина упала между ними, как гильза на кафель.
— Алиса, — медленно произнёс он, — вы не знаете, во что лезете.
— Тогда объясните. Или не приходите больше.
Он не ушёл. Только посмотрел на неё… и будто побледнел.
— Хорошо. Только не здесь.
Глава 4. Слишком много совпадений
Кафе за углом от цветочной лавки было почти пустым. Мягкий свет, запах ванили и фоновой джаз — всё выглядело так, будто здесь никогда не бывает драмы. Но сегодня столик у окна знал слишком много.
Алиса сидела напротив Ильи, сжав руки в замок. Он молчал. Смотрел на неё, как на нечто хрупкое и важное. И всё никак не мог начать.
— Вы сказали, я не знаю, во что лезу, — первой нарушила молчание она. — Так расскажите.
Он провёл рукой по лицу, будто стирал маску.
— Та женщина, которую вы видели… это была моя сестра. Светлана.
— Вы… не очень похожи, — осторожно заметила Алиса.
— У нас разные отцы. Мы не близки, мягко говоря. — Он сделал паузу. — Но она знает, что я прихожу к вам. И, видимо, решила… проверить.
— Проверить что?
Он отвёл взгляд.
— Алиса, я начал приходить к вам не только за цветами. Сначала — да. Это было поручение. Но потом… стало привычкой. Спасением, если хотите.
— Поручение? — она вцепилась в это слово. — Чьё?
Он не ответил.
Пауза затянулась, и наконец он заговорил:
— Есть женщина. Или была. Я не знаю, как правильно. Она исчезла. Год назад. Просто пропала. Была свадьба, планы, дом у озера. А потом — ничего. Ни записки, ни звонка. Только один странный звонок на следующий день: «Ты должен помнить. Каждую среду. Красный, белый, зелёный». Сначала я подумал, это она. Потом понял: нет. Это не её голос.
Алиса побледнела.
— И вы начали заказывать этот букет… потому что это напоминание?
— Потому что кто-то сказал, что если я перестану, всё, что с ней связано, исчезнет окончательно.
Она почувствовала, как морозом обдало её ладони.
— А я тут при чём?
Он посмотрел ей прямо в глаза. И теперь в его взгляде не было ни тепла, ни флирта. Только страх и усталость.
— Потому что вы… похожи на неё.
Алиса вернулась домой с ощущением, будто её жизнь резко сместилась на другой рельс.
Она достала коробку со старыми фотографиями. Не знала зачем. Просто… чувствовала, что должна.
И среди них — чёрно-белое фото. Ей лет шесть. На фоне сирени.
А рядом… женщина с серьгами-каплями. Улыбается.
Светлана. Та самая.
Что, чёрт возьми, происходит?
Глава 5. Тени из прошлого
Алиса не спала. Слишком много звуков, слишком много мыслей.
Она разложила фотографии по полу — почти как улики. Каждая срезала время, как нож. Там — она в школьной форме. Там — мама в молодости. А вот и фото с выпускного. Чёрно-белое, стёртое временем. Илья там не был. Но…
В углу кадра — снова она.
Та самая женщина с серьгами.
Светлана.
Почему та появляется в её прошлом, если, по словам Ильи, они не знакомы? Почему её детская фотография — с женщиной, которая наблюдала за ней у витрины?
Алиса позвонила матери. Той, с кем говорила всё реже.
— Мам, посмотри фото, — сказала она, отправляя снимок в мессенджер. — Кто эта женщина?
Пауза. Минута. Две.
Ответ пришёл сухой:
"Светлана. Моя двоюродная сестра. Мы не общаемся с девяностых. Ты не должна об этом думать."
Алиса смотрела на экран, и сердце её стучало с перебоями. Это была её семья. Родственница. Которая каким-то образом теперь оказалась связана с мужчиной, которому она уже доверяет больше, чем себе.
Она набрала Илью.
— Мне нужно встретиться. Сейчас.
— Я еду.
Они сидели в её квартире. Он впервые здесь. Осматривался настороженно, как будто ждал, что из стены вылезет кто-то ещё.
— Ты знал, что Светлана — моя родственница? — спросила Алиса в лоб.
— Нет. Я… — он потер голову. — Боже. Всё это… становится слишком странным.
— Нет. Это не странно. Это — опасно, Илья. Ты пришёл в мою жизнь не случайно. Кто-то спланировал это.
Он замолчал.
— Тогда тебе нужно знать всё. Даже если ты уйдёшь потом.
— Говори.
Он встал, подошёл к окну, и заговорил с такой тишиной, что её дыхание стало громче слов:
— Светлана… работала в компании моего отца. Много лет. Была доверенным лицом. И тогда же она начала собирать досье. На всех. На сотрудников, на семью. Даже на мою невесту. Вся её деятельность — сплошная сеть тайн. Когда невеста исчезла, я начал копать. И в одной из записей — был твой адрес. Твоя школа. Фото с выпускного. Всё это… было заранее.
Алиса села. Голова гудела.
— Ты хочешь сказать, что Светлана…
— Хочет тебя? Я не знаю. Но она следит. Это точно. И ты в её списке. А значит, она не отпустит.
Глава 6. Разоблачение
Ветер в тот день был странно тёплым. Слишком мягким для конца октября. Алиса шла по аллее, обнимая себя руками, как будто могла защититься от всего — ветра, чужих глаз, воспоминаний.
Рядом шагал Илья. Его лицо было напряжённым, взгляд — холодным и сфокусированным. Он уже не был тем мужчиной, что покупал цветы и шутил про эвкалипт. Это был другой человек. Защитник. Или соучастник?
— Этот человек… ты уверен, что он согласится говорить? — тихо спросила Алиса.
— Он боится. Но боится не нас. А её. — Илья сжал челюсть. — Мы встретимся в старом антикварном магазине, на Бауманской. Он работает там под другим именем. Бывший IT-шник из той же компании. Когда Светлана ещё была в руководстве, он вёл её электронные дела. Хранил бэкапы, переписки. Пока однажды не нашёл… кое-что.
— Что?
— Фотографии. Чеки. Журналы наблюдений. Целое досье на женщин из её окружения. Многие из них исчезли. Внезапно. Одна уехала в Индию. Вторая якобы погибла. Но ни одной из них больше никто не видел. И, главное, среди них была Марина — моя невеста.
Алиса шла молча. Земля под ногами будто колыхалась.
Они вошли в антикварную лавку. Тусклый свет, запах воска и старых книг. За прилавком стоял мужчина лет сорока пяти с усталым лицом и слегка дрожащими руками.
— Антон, — кивнул Илья.
Тот медленно кивнул в ответ. Закрыл лавку на засов и проводил их вглубь — в маленькую комнату, уставленную коробками и дисками.
— Я не знаю, кто вы. Но я знаю, что Светлана ищет эту женщину. — Он указал на Алису. — Уже давно.
— Почему?
Антон долго молчал. Потом поднял глаза, и в них впервые появилась ярость.
— Потому что у вас то, что ей не удалось удержать. Связь. Память. Чистое прошлое. Она ненавидит это в других. Светлана не просто собирает досье. Она... вычищает. Людей. Воспоминания. Истории. Однажды вы скажете себе: «я что-то забыла», и не поймёте — это она вырезала это из вашей жизни.
Алиса не дышала.
— У неё есть фото моей детской комнаты. Фото из школы. — Голос дрожал. — Это было у неё?
— Было. — Антон кивнул. — Как и список. С адресами, данными, профилями. И вы в этом списке под номером 3. После вашей матери и ещё одной женщины. Имени нет. Только пометка: «удалена».
Илья замер.
— Есть копия?
Антон достал старый USB-накопитель.
— Только не открывайте это с домашнего компа. В ней есть ловушки. Но я оставил резервную копию в облаке под фейковым именем. Если меня не станет — ищите папку «Anemonas 1994».
Алиса схватила Илью за руку.
— Что она ищет? Почему я?
Антон ответил не сразу. Только посмотрел на неё как-то очень по-человечески.
— Потому что вы — ключ. К тому, что она хочет стереть. Или спрятать.
Глава 7. Вторжение
Светлана стояла внизу, у подъезда. Как будто знала, что Алиса сейчас у окна. Как будто смотрела прямо ей в душу.
— Илья… — прошептала Алиса, не отводя взгляда. — Она здесь.
Он бросился к окну.
— Назад. Не подходи к стеклу.
Он взял телефон, открыл камеру — и в этот же миг Светлана подняла руку… и показала знак пальцами. Два пальца вверх. Точно так же она показала и на фото из досье. Это был её "привет", метка. Как у хищника — показать жертве, что охота началась.
Алиса отступила.
— Она знала. Что мы там. Что мы нашли.
Илья быстро закрыл ноутбук.
— Нам нужно уехать. Сейчас. К моему знакомому, у него загородный дом. Там безопаснее. Пока не разберёмся.
Они ехали в машине всю ночь. За окнами мелькали огни трассы, радио шептало что-то о пробках и погоде. Алиса молчала. Она чувствовала — то, что было до этого, было лишь прологом. Теперь начинается настоящее противостояние.
— Она не остановится, да? — спросила она.
— Нет, — честно ответил Илья. — Она слишком долго строила эту сеть. Люди, которым она заплатила. Те, кого она убрала. Мы с тобой — последняя угроза. Мы — живое доказательство, что её прошлое не похоронено.
— А что в этом прошлом?
— По версии Антона — шантаж. Смерть одного из совладельцев компании. Исчезновение Марины. Возможно — торговля данными, манипуляции с активами. Но всё это обёрнуто в личное. Она выбирает не просто людей. Она выбирает тех, чья память может быть опасной.
Загородный дом оказался старым, но крепким. Толстые стены, печь, генератор. Ни интернета, ни сигналов. Только тишина и лес вокруг.
Илья разложил ноутбук на столе.
— Я нашёл её папку. Там черновики писем, психологические профили, даже распечатки чатов. Но главное — карта.
— Карта?
— Да. Схема связей. Кого она отслеживала, кого вербовала. Ты там — в центре. Под кодовым названием «Зеркало». А я — «Проводник».
Алиса открыла файл. И вдруг — сдавленный вдох.
— Это… это моя комната. План моей детской комнаты. С указанием, где я хранила дневники.
— Это не просто наблюдение. Это одержимость, — прошептал Илья. — Ты должна понять — она не просто хочет стереть след. Она хочет стереть тебя. Как символ.
Алиса села. Губы дрожали.
— Я не знаю, кто она для меня. Почему я?
Илья молчал. Потом медленно сказал:
— Может, ты не просто случайность. Может, ты — свидетель. Что-то помнишь. Что-то видела. Или просто жила там, где что-то случилось. Светлана не убирает людей просто так. Ты — угроза.
Тем же вечером раздался звонок. Телефон, который Алиса не использовала годами — старый, забытый смартфон в её сумке. Сработал, хотя не должен был.
На экране — неизвестный номер.
Сообщение:
"Можешь бежать. Но память придёт за тобой. Встретимся. Скоро."
Она посмотрела на Илью.
— Она нашла нас.
Он сжал её руку.
— Тогда встречаемся по нашим правилам.
Глава 8. В ловушке
Возвращение в город было как шаг в омут. Знакомые улицы, вывески, витрины — всё казалось прежним. Но в каждом отражении стекла, в каждом взгляде прохожих Алиса искала её. Светлану.
— Мы не должны оставаться на виду, — сказал Илья, когда они пересекли центр. — У нас только один шанс. Выйти первыми на контакт и разоблачить её. У меня есть связи. Журналисты, пара бывших айтишников из той же компании. Если мы покажем им факты — её влияние не спасёт.
— А если она знает, что мы здесь?
— Она знает. — Он выдохнул. — Но ей нужна игра. Она не действует в лоб. Ей нужно, чтобы ты сломалась сама.
Они договорились о встрече с журналистом — Артёмом Власовым. Тот согласился посмотреть материалы. У них был один шанс. И они пришли в кафе на окраине города.
Алиса села спиной к стене, лицом к залу. И тут сердце сжалось: за одним из столов — женщина. Светлана? Нет. Но похожа. Слишком.
— Ты это видишь? — прошептала она.
Илья уже смотрел в телефон.
— Нам пишет Артём. Он… не приедет. Говорит, его предупредили. Отказался от встречи.
— Она сорвала это?
— Нет, хуже. Он прислал фото. Снятое снаружи кафе. Нас. Здесь. Только мы с тобой. И подпись:
"Вы оба — уже внутри. Я просто наблюдаю."
Алиса почувствовала, как кровь стынет в жилах. Это было не просто наблюдение — они стали участниками спектакля, в котором сценарий писала не она.
— Нам нужно уходить.
Они вышли на улицу. Всё выглядело обычно. Но потом Алиса заметила: за ними идут. Один человек. Второй. Синхронные движения. Взгляд. Наушник в ухе.
— Нас ведут, — прошептала она.
— Есть план «Б». — Илья достал ключи. — Подземная парковка. Мы уедем через тоннель. Потом в гостиницу, на другую SIM-карту. Но…
— Но?
— Ты должна быть готова, Алиса. Если нас поймают — всё, что у нас есть, исчезнет. Мы должны всё выложить в сеть. Прямо сейчас. Не ждать.
Они свернули в тоннель старой промзоны. Внутри — только бетон и тишина. Когда Илья остановил машину, тени вокруг вдруг зашевелились.
— Что-то не так, — сказал он. — Мы здесь одни?
И тут раздался голос.
— Алиса. Зачем ты всё усложняешь?
Светлана. Вышла из темноты, как призрак. В черном пальто, с тем же ледяным взглядом.
— Я дала тебе шанс забыть. Жить. Но ты выбрала борьбу. Это глупо.
— Ты следила за мной с детства? — Алиса дрожала, но голос звучал твёрдо. — Ты боялась меня?
— Я боялась воспоминания. Люди, как ты, слишком чисты. Слишком настоящие. Такие, как ты, рушат чужие схемы. А ты, к тому же, всё помнишь. Ту ночь. Мою ошибку.
Алиса замерла.
— Какую ночь?
Светлана подошла ближе.
— Ты была девочкой. С прической в два хвостика. Смотрела в окно, когда я вошла в дом твоей матери. И видела, как она…
— Молчала?
— Подписывала бумаги. А потом исчезла. Ты видела всё. Я не смогла стереть это. Не до конца. И ты стала аномалией в моей жизни. Илья просто оказался рядом. Неудачно.
Алиса шагнула вперёд.
— Тогда ты ошиблась дважды. Мы выложили всё в сеть. Прямо сейчас. Ты — уже разоблачена.
Светлана улыбнулась.
— Ошибка. Я уже внутри сети. Пока ты спала — я стёрла твои профили, доступы, контакты. То, что было «выложено» — уже исчезло. У тебя не осталось ничего.
Илья бросился к машине — доставал запасной накопитель.
Светлана направила взгляд на Алису.
— Но ты можешь выбрать. Сдаться. Или исчезнуть по своей воле. Я подарю тебе новую жизнь.
Алиса смотрела на неё. Потом — на Илью.
— Я выбираю вспомнить.
И с этими словами включила диктофон, который работал всё это время.
Глава 9. Правда
Машина взвизгнула, резко рванув вперёд. Илья, стиснув руль, вырулил в сторону выезда из тоннеля. Светлана на секунду замерла — она не ожидала такого резкого хода. Алиса не оглянулась. В руке — диктофон, который работал всё это время. На нём — голос Светланы. Признание. Улики.
— Мы едем в редакцию, — сказал Илья. — На старую студию радио. Они ещё пишут подкасты. Там есть автономная сеть. Это наш последний шанс.
— А если она успеет нас найти?
— Тогда мы выложим это в прямом эфире. Пока диктофон работает, мы в безопасности.
Светлана действительно пыталась их остановить. На подъезде к студии — черный внедорожник перегородил дорогу. Алиса вскрикнула, но Илья ловко обогнул его по тротуару. Один поворот — и они были во дворе старого здания, где когда-то вещали местные новости.
— Быстро! — крикнул он.
Дверь открылась, и навстречу вышел высокий мужчина лет сорока с седыми висками.
— Мы уже в курсе. Артём скинул нам файл. Пять минут — и эфир твой, Алиса.
Она вбежала в студию, дрожащими руками воткнула диктофон в интерфейс. На мониторе замигал индикатор записи.
— Готово.
И в этот момент началось вещание.
"Вы меня не знаете. Но, возможно, вы знаете тех, кто когда-то исчез без следа. Кто молчал. Кто пытался сказать правду, но его заставили забыть."
Алиса говорила в микрофон. Голос дрожал, но становился всё увереннее.
"Я — одна из тех, кто выжил. И сейчас вы услышите признание человека, который стоял за всем этим..."
В эфир пошёл фрагмент записи. Голос Светланы звучал отчётливо:
"Ты была девочкой. С прической в два хвостика. Смотрела в окно, когда я вошла в дом твоей матери... Я не смогла стереть это. Не до конца. И ты стала аномалией в моей жизни..."
На другом конце города Светлана сидела в тишине. Телефон в руке. Сердце — как лёд.
— Это конец, — прошептала она.
Поток репостов, комментариев, звонков журналистов обрушился, как лавина. История взорвала сеть. Люди, чьи жизни были разрушены, начали говорить. Появились новые свидетельства. Адвокаты. Старые документы. Те, кто боялся, вышли из тени.
Светлана исчезла. Её вилла опустела. Её счета были заморожены. И хотя её влияние ещё ощущалось, оно ослабевало с каждой минутой.
Через месяц.
Алиса и Илья стояли на берегу. Волны лениво катились к песку. У неё в руках — новая книга. Титул на обложке: "Память: то, что не смогли стереть."
— Думаешь, её найдут? — спросила Алиса.
— Вопрос не в этом, — улыбнулся Илья. — Главное, что тебя нашли.
— Ты про кого?
— Про настоящую тебя. Ту, которая была под слоями боли, страхов и забвения. Ты победила.
Алиса посмотрела на него. Тихо сказала:
— Ты тоже.
Он взял её за руку.
— А теперь — будем жить. По-настоящему.
Эпилог
Любовь — это не просто чувство. Это компас, который ведёт нас сквозь тьму. Память — это не бремя, а сила. Правда — это свет, который может разогнать самые густые тени.
История Алисы — это не только про борьбу и боль. Это история про то, что даже в мире манипуляций, предательства и лжи можно найти то, ради чего стоит бороться: себя. Любовь. И свет.