В детстве зачитывался приключенческими романами, историческими очерками, мечтал что стану новым Магелланом, или, на худой конец, Мюнхаузеном. Читал как один человек, за свою не сильно долгую жизнь, успел и пожить в каком-то диком племени и поучаствовать в войне и пожить в разных частях мира и т.д. Восхищался - ах, какая чудесная жизнь, полная приключений, поисков сокровищ, поисков истины, поисков себя. Своего рода проверка на личность, насколько она велика. А потом, выпустившись из школы, встал на распутье: универ, или лихая жизнь? Выбрал первое, хоть и недоучился. И пошла рутина, учеба, работа, мечты о хорошей жизни (кстати, поймал себя на мысли, что совсем не работать - не хочу. Мечты крутятся вокруг - "вот бы работа не была такой сложной", но никак не "вот бы вообще не работать"). Вчера мне стукнул 41, разменял пятый десяток, оглянулся на свою жизнь.... Вроде бы скучно, на первый взгляд. Ну а чего? Работа, дом, скучные домашние дела, кого-то надо поздравить, кому-то пособолезновать,