После того сна я не мог просто сидеть и смотреть в окно. В голове билась мысль: если Андрей появился там, в коридоре, значит, его следы должны быть и здесь, в реальности.
Я начал с простого — пошёл по местам, где мы когда-то бывали.
Первое — старая школа. Желтое здание с облупленной краской, на спортплощадке те же перекладины, только проржавели до дыр. Вахтёрша у входа — новая, меня не узнала, но пропустила. В коридоре пахло так же, как и двадцать лет назад — мел, линолеум, еда из столовой.
Я поднялся на третий этаж, к кабинету литературы. Там мы с Андреем вечно сидели на последней парте, придумывали истории и рисовали всякие знаки в тетрадях. На стене до сих пор висели портреты писателей.
Я подошёл ближе и вдруг заметил — на обоях, под портретом Достоевского, кто-то нацарапал букву «А». Маленькую, тонкую, с чертой сверху. Ту самую, как в письме.
Я замер. Под пальцами чувствовалась свежая царапина, как будто сделана недавно.
Стукнула дверь, и в кабинет вошла молодая учительница. Увидела меня и удивилась:
— Вы кого ищете?
— Я… здесь учился, — сказал я. — Смотрю, ничего ли не изменилось.
Она улыбнулась, но взгляд её вдруг задержался на букве «А».
— Странно, — сказала тихо. — Её вчера ещё не было.
Я ничего не ответил. Вышел из школы и пошёл дальше.
Следующая остановка — наш двор, где мы в детстве сидели на лавочке. Та самая лавочка — старая, облезлая, доски шатаются. Я сел и закурил. И тут заметил: на обратной стороне спинки кто-то вырезал ножом: «Илья». Моё имя. А рядом — «А».
Я точно знал, что мы с Андреем этого не делали. Но почерк был его — угловатые буквы, с нажимом.
Я обошёл двор и наткнулся на старого дворника. Седой, согбенный, метёлкой лениво грёб листья.
— Дед, — спросил я, — давно эту надпись видели?
Он взглянул, щурясь.
— Вчера утром. Раньше не было.
— Кто сделал?
Он пожал плечами.
— Ночью кто-то сидел. Я вышел покурить — тень мелькнула. Думал, мальчишки. Но утром — вот.
Я поблагодарил и пошёл дальше. Сердце колотилось. Всё это было похоже на игру: Андрей оставляет следы, а я должен идти по ним.
Вечером я зашёл в старый магазин у вокзала, где мы когда-то таскали жвачку. Сейчас там продавали дешёвые продукты, и за прилавком сидела тётка с красными руками.
Я спросил её невзначай:
— Скажите, тут давно никто не оставлял записок?
Она посмотрела подозрительно.
— А вы кто такой?
— Старый знакомый.
Она вздохнула и достала из ящика маленький клочок бумаги.
— Вот. Сегодня утром нашли у двери. Я всё думала, кому отдать.
Я взял записку. Почерк — знакомый, резкий.
«Илья. Не ищи меня там, где меня нет. Я рядом. А.»
Я стоял, держа эту бумажку, и понимал: это не может быть случайностью.
— Кто её оставил? — спросил я.
— Мужик какой-то, — сказала продавщица. — Высокий, в капюшоне. Лица не разглядела.
Я вышел из магазина, и город вдруг показался другим. Казалось, что Андрей действительно рядом. Что он ходит по тем же улицам, оставляет буквы, записки.
Я вернулся домой поздно. На кухне снова сел у окна. Свет напротив горел, как всегда. Но теперь я был уверен: за этим светом — не просто пустота. Там — Андрей. И он ведёт меня к себе.
Продолжение:
Если вам понравился рассказ, ставьте лайк и комментируйте!