Я получила первое письмо. На конверте - 1994 год. Внутри - письмо: «Приезжай. Я жду тебя».
Я не удивилась, когда прочитала, хотя была должна. Но это все-равно казалось странным. Почему письмо? Почему через столько лет? Сейчас гораздо легче написать сообщение в одной из социальных сетей или просто сообщение. Когда я читала его письмо, я вспоминала…
1994 год.
Южный вокзал.
Он в сером костюме и галстуке. Я в платье с ромашками. На улице лето. Мы стояли на вокзале. Его поезд должен быть вот-вот отъехать. Мы смотрели друг на друга и не могли поверить, что это случится.
- Я уезжаю надолго - сказал он
- Я знаю - ответила я
- А если я не вернусь?
— Тогда я буду ждать.
— А если я не буду писать?
— Я буду ждать.
— Почему?
— Потому что люблю.
— А если я скажу: "Не нужно"?
— Тогда… - я не знала, что ответить.
Мы стояли еще пару минут, но больше ждать было нельзя. Его поезд должен был вот-вот отправиться. Он взял свой чемодан и ушел... С того момента я больше о нем не слышала.
Через неделю я получила второе письмо: «Он умер. Приезжайте на похороны. Его сын».
Я не поверила. Мне не хотелось верить. Я очень давно не слышала про него. Его уже не было в моей жизни. Он остался воспоминаем, которого совсем не помнишь и тут. Но, чувства, которые были так давно снова меня накрыли. Я решила поехать.
Я не знала зачем. Может для того, чтобы убедиться, что он действительно умер. Может, чтобы понять - почему я до сих пор не могу выкинуть его из головы. Может, просто - чтобы посмотреть на того, кто написал ей спустя столько лет. Посмотреть на его сына, который мог бы быть нашим сыном, если бы тогда судьба не решила по-другому.
Я приехала на кладбище. На улице был холодный осенний день. Я не успела еще все осознать, как ко мне подошел мужчина в очках:
— Вы, Елена?
— Да.
— Я его сын.
— Он…
— Нет. Он умер пару лет назад.
— Откуда письмо?
— Нашёл его дневник.
— И решил…
— Да. Хотел, чтобы вы знали: он ждал вас.
— Даже после смерти?
— Особенно после.
Это все было очень странно. Это было похоже на ситуацию, которая просто не могла произойти. После стольких лет я приехала к нему. Я думала, что его не стало совсем недавно. Оказалось - его нет уже много лет.
Мы стояли вместе перед его могилой. Его сын рассказал о том, что нашел его дневник. В дневнике - его письма. Он писал каждый год. На день рождения. На годовщину их встречи. На Новый год. Он рассказывал о погоде. О работе. О том, что скучает по её голосу. О том, что любит только ее одну.
Его сын достал дневник и отдал мне. Он сказал: Это ваше. Я не стала спорить. Тихо взяла.
Мы постояли еще немного. Я положила цветы. Его сын стоял рядом.
Он любил вас! - сказал он
А вы? - спросил он
Я тоже… - сказала я
Я не проронила ни одной слезинки. Но ночью, в номере, открыла сумку. Достала маленький лист бумаги и написала: «Спасибо, что помнил». Положила его на подоконник. Лунный свет нежно падал на него. Казалось, что он мог увидеть и прочитать то, что я написала.
Когда я вернулась домой, я открыла дневник. На первой странице строки:
«Я не пишу, чтобы вернуть.
Я пишу, чтобы не забыть.
Я верю, что через много лет ты это прочтешь.
Я верю, что ты помнишь меня и ждешь.
💬 А у вас есть письмо, которое вы так и не отправили? Расскажите в комментариях.
❓ Рассказы на какие темы вам будут интересны? Расскажите в комментариях.
📌 Подписывайтесь на канал. Впереди еще много интересных историй.
Возможно, Вам будет интересно: