Кто же пришил эту пуговицу моему мужу, ведь помню же, что она болталась. Не критично конечно. Но, болталась на своих ниточках. А теперь пуговица аккуратно очень выглядела?
Я внимательно всмотрелась.
Да и нитки по цвету отличаются. Незаметно, но если сравнить рядом с другой пришитой пуговицей, то разница заметна. Пришита так классненько. Просто сногсшибательно. Я так не умею. Ну, не швея я. Это точно не моя работа.
Вот и решила я, как обычно, постирать семейные вещи. Но естественно и рубашку мужа тоже закинула, синюю такую. Ее он очень любит, потому что необычно оттеняет глаза его тоже синие.
Но вот постирала я и стала белье разбирать. И вдруг у меня что-то внутри неожиданно дрогнуло. Сама не могла понять какая там червоточинка в груди у меня образовалась. Кажется, ни с того ни с чего. Заскребла она внутри кошачьими острыми коготками. Завертелась неприятными эмоциями. А все потому, что взяла я в руки рубашку мужнину. Подержала какое-то время ее в руках, зачем то повертела, покрутила, понюхала. И вдруг нечаянный взгляд мой экстренно зацепился.
Пуговица!
Она же вчера болталась. А сегодня вдруг сидит себе на своем месте крепко. И намеков никаких нет, что скоро отвалится.
- И что это? - с круглыми глазами спрашиваю я у мужа, нервно тыча мокрой рубахой ему в лицо.
- Что? - шарахнулся он от меня как от железа каленого.
- Я что рогатая? - гневно процедила я, - Кто тебе пуговицу пришил?
- Так ты и пришивала.
- Я так ювелирно шить не умею.
- Значит я сам это сделал.
В душе моей все кипело. Но, и выяснять сейчас что - либо со своим благоверным бесполезно. Я прекрасно знала, что я этого не делала. А муж и тем более не сможет пришить пуговицу. Никогда этим не занимался. Он и готовить то не умеет. Все на мне. Я как как белка в колесе кручусь и верчусь. И дома и на работе.
И стала я размышлять.
Вдруг меня осенило. На первом этаже нашего дома есть швейная мастерская. А муж мой по(курить) выходит к подъезду. Дома и на балконе я ему не разрешаю. А там внизу в самый раз. И соседи не жалуются.
Проследила я, и что вы думаете.
Зашла я в эту швейную мастерскую, когда мой супруг как обычно ушел подымить. А там сидит он в обнимку с дамочкой. Увидев меня, соскочил как ужаленный муженек мой. А она глаза на меня испуганные выставила.
Понятно, вот она швея.
Так и хотелось заорать во всю глотку и тумаков надавать этой счастливой парочке.
Но, я повернулась и ушла.
Вот так и закончилась семейная жизнь моя. Не прощу я измену.
Или простить?..
Оправдывается, в ногах валяется, говорит, что бес попутал.