Говорят, Дальние Зеленцы — это край света. Но тот, кто так говорит, явно не был там в январе, когда солнце встаёт лишь для того, чтобы лениво позевнуть, а потом снова уходит спать. Я приехал туда на рассвете. Вернее, это я так думал. На самом деле, оказалось, что просто туман слегка отступил, и серый стал чуть светлее. Воздух пах солью, железом и чем-то древним — как будто море хранило в себе истории сотен лет. Ветер здесь не просто дует. Он разговаривает. Иногда тихо, как старый друг, шепча в ухо непонятные слова. Иногда — громко, как сердитая тётка из ЖЭКа. Я шёл по берегу, а он всё уговаривал меня:
— Вернись. Тут нет ничего для тебя. Только пустота и я.
Я хотел ответить, но понял, что рот у меня занят — зубами я держал карту, чтобы её не унесло в море. В этот момент из тумана вышел старик. Высокий, в плаще из рыбьих чешуек, с глазами цвета штормовой воды.
— Ты что, без ветровки пришёл? — строго спросил он. — Здесь без неё можно потеряться даже в собственных мыслях.
Я кивнул и по