— Ты меня вообще слушаешь?! — Катя швырнула на стол телефон. Экран треснул — тонкая паутинка поползла от угла, как молния по стеклу души. За окном хлестал дождь, размазывая огни города в серые разводы. На плите остывал суп — она варила его с мыслью о тёплом вечере. Теперь запах картошки с луком стал горьким, как обида. — Я что, глухой?! — Саша сжал кулаки, но не от злости. От бессилия. Он смотрел на неё и думал: *«Я хотел обнять тебя ещё вчера. Но ты отвернулась. А вдруг и сегодня — оттолкнёшь?»* Так начался их вечер. Обычный. Как десятки до этого. Вы замечали, как в ссорах слова превращаются в пули? Летят — но не долетают. Врезаются в стену непонимания и падают к ногам, искалеченные. Мы кричим. Ждём ответа. Но слышим только эхо собственных обид. Почему? Катя хотела сказать: *«Мне страшно. Я устала. Держи меня, иначе развалюсь на куски. Я не злюсь — я боюсь, что ты уйдёшь. Что я — не та, кого ты хотел. Что всё это — впустую».* Но вышло: — Ты вообще обо мне думаешь?! Саша хотел ответить