Утро. Я привыкла вставать рано. Вывела собаку таксу. Таксу зовут Лиза, да, простят меня девушки и женщины с таким именем. Во-первых, собаку назвала не я, а мои дети. Во-вторых, мою прабабушку тоже звали Лиза, но дети об этом, возможно, даже не знают, они мои мемуары не читали. В-третьих, называют же котов Васьками. Собаку дочка и внучка очень любят и назвали не в честь какой-нибудь Лизы, а потому, что она подлизывалась. Такса стала ленивая, растолстела, ленится гулять. Остановилась под нашим балконом и принюхивалась к траве, интересовалась, кто из собратьев успел пройти здесь раньше неё. По тротуару шла пожилая женщина с большими пакетами. Я посмотрела на неё и подумала, что она хочет выбросить мусор. Контейнеры для мусора находились рядом во дворе. По шоссе проезжал автобус. Тётка с пакетами неожиданно ускорилась, побежала к остановке. Я не успела укоротить поводок, и собака с лаем кинулась на тётку. - Зараза, - выдавила тётка, замедлив шаг, но увидев, что я придерживаю собаку, побежа