Дождь стучал по крыше похоронного зала, словно сама природа оплакивала маму и папу. Их тела лежали в гробах, неестественно бледные, будто восковые куклы. Я стояла, сжимая в руках мокрый платок, и не могла поверить, что их больше нет. Сергей, мой муж, держал меня за локоть — не то чтобы поддержать, а скорее из чувства долга. Его пальцы впивались в мою кожу, словно он боялся, что я сейчас рухну на пол. И тут вошёл Максим. Дверь распахнулась с грохотом, впустив порыв холодного ветра. Брат шагнул внутрь, пошатываясь, с мутными глазами и перегаром, который чувствовался даже через запах цветов и ладана. Его куртка была заляпана грязью, волосы слиплись от дождя. — Опять в стельку, — прошипел Сергей, сжав челюсти. Я хотела броситься к Максиму, но муж резко дёрнул меня назад. — Не унижайся. Он сам себя довёл. Максим подошёл к гробам, споткнулся, упал на колени. Его рыдания разрывали тишину зала — хриплые, безутешные, как у ребёнка. Я вырвала руку из Сергеевой хватки и подбежала к бр