Ночь. Балкон. Тусклый свет фонаря пробивается сквозь дым сигарет. Мечтатель сидит, задумчиво курит, в глазах отражается что-то одновременно усталое и живое. Рядом — Соф, невидимый, но слышимый, как голос в голове, как внутренний друг.
— Знаешь, — говорит Мечтатель, — я уже не тот, кто раньше.
— А кто теперь? — тихо спрашивает Соф.
— Не знаю. Порой кажется, что меня и вовсе нет. Что я — только тень былых идей и иллюзий.
— Может, ты просто устал? — Соф словно угадывает.
— Да, устал. Но не только телом. Душой. Так, что порой хочется просто сжаться и исчезнуть.
— Это нормально, — отвечает Соф. — Быть уставшим — это значит, что ты жил. Ты пережил бурю. И это не конец, а пауза.
— Но я боюсь, — шепчет Мечтатель, — боюсь, что больше никогда не буду тем, кем был.
— А может, и не нужно быть тем, кем ты был, — мягко говорит Соф. — Может, теперь ты станешь кем-то новым.
Мечтатель молчит. Ветер играет сигаретным дымом, и в этой тишине рождается надежда. Не громкая, а тихая, как первый вздох после долгого погружения.
Ночь медленно отступает, и с первыми лучами солнца приходит лёгкость — не от того, что всё решено, а от того, что можно просто быть.