Я вернулся в свой гостиничный номер около полуночи, усталый после долгого дня переговоров. Конференция в этом захолустном городишке вымотала меня до предела: бесконечные презентации, кофе с привкусом пластмассы и коллеги, которые спорят о шрифтах в слайдах, будто от этого зависит судьба человечества. Всё, чего я хотел, — это рухнуть на кровать, может, даже не снимая ботинок, и забыться до утра.
Открываю дверь номера — стандартный "люкс" с бежевыми обоями и запахом хлорки. Свет тусклый, лампа у кровати едва тлеет. И тут я вижу *её*. На *моей* кровати, раскинувшись, как у себя дома, спит женщина. Незнакомка. Длинные тёмные волосы разметались по подушке, одна рука свисает с края, а одеяло едва прикрывает её плечи. На ней что-то вроде атласной комбинации, которая явно не предназначена для сна в одиночестве. Я замер, как идиот, с ключ-картой в руке, пытаясь понять, что происходит.
Первая мысль: я ошибся номером. Проверяю карту — нет, 512, всё верно. Мой чемодан стоит в углу, мои ботинки у двери, даже моя недопитая бутылка воды на прикроватном столике. Это *мой* номер. Тогда кто, чёрт возьми, эта дама?
Я кашлянул — ноль реакции. Кашлянул громче — она только перевернулась на бок, пробормотав что-то неразборчивое. Сердце заколотилось: то ли от возмущения, то ли от абсурдности ситуации. Что делать? Вызвать охрану? Разбудить её? А если она начнёт орать? Или, хуже, если она тут с чьего-то ведома? Может, это какой-то дурацкий розыгрыш от коллег?
Я решил действовать. Подошёл к кровати, стараясь не шуметь, и легонько потряс её за плечо. Кожа была тёплой, а от её волос пахло чем-то сладким, вроде ванили. Она вдруг резко открыла глаза — тёмные, с длинными ресницами, и уставилась на меня так, будто *я* тут незваный гость.
— Ты кто такой? — её голос был хрипловатым, но с ноткой наглости, от которой я опешил.
— Я? Это *мой* номер! А ты кто такая и как сюда попала?
Она села на кровати, поправляя одеяло, и окинула меня взглядом, как будто я был назойливым официантом.
— Твой номер? — она прищурилась. — Это *мой* номер. Я его сняла на неделю. Проверь у портье, если не веришь.
Я начал закипать. Ситуация становилась всё более бредовой. Достал телефон, набрал ресепшен. Пока ждал ответа, она встала, небрежно накинув на себя мой пиджак, который валялся на стуле. Мой. Пиджак. На ней он выглядел лучше, чем на мне, но это только сильнее бесило.
— Добрый вечер, ресепшен, — наконец отозвался сонный голос. Я в двух словах объяснил ситуацию. После минутного молчания и стука клавиш мне сообщили, что произошла ошибка: номер сдали двум гостям одновременно из-за сбоя в системе. Они извинялись, предлагали переселить меня в другой номер, но я уже не слушал. Незнакомка, видимо, всё поняла по моему лицу и вдруг расхохоталась.
— Сбой в системе? Серьёзно? — она скрестила руки на груди. — Ну и что ты теперь будешь делать, герой?
Я открыл было рот, чтобы ответить что-то резкое, но она меня опередила:
— Ладно, расслабься. Я Лана. Не собираюсь тебя выгонять. Кровать большая, можем поделить. Или ты боишься?
Она улыбнулась так, что я не понял, шутит она или издевается. И вот я стою посреди номера, в одном ботинке, с ключ-картой в руке, а эта Лана смотрит на меня, как на главного персонажа какой-то нелепой комедии. Скандал? О, он только начинался. Потому что через час в дверь постучали, и на пороге появился её "бывший", который, судя по всему, тоже считал этот номер своим.