Двенадцать лет прошло. Сыну одиннадцать, и он уже пробует вести себя как взрослый: спорит, огрызается, всё чаще уходит гулять с друзьями во двор. Может хлопнуть дверью, если что-то не по его.
Я с ним разговариваю, пытаюсь объяснить — то спокойно, то на повышенных. Муж в это время сидит у телевизора или курит на балконе. Иногда вставит своё:
— Не трогай его, пусть сам разбирается.
И всё. Ни разъяснить, ни поддержать.
Школа для сына — больше обязаловка. Домой приходит, кидает портфель и тут же в телефон. Иногда идёт к соседскому пацану, иногда просто пропадает до темноты. Я переживаю, а он отмахивается:
— Чего ты паникуешь, мужик уже.
Мы живём втроём, но по сути — каждый сам по себе. Я всё делаю по дому, муж болтается между работой «то есть, то нет» и своей деревней, сын всё больше уходит в свой мир.
Про развод не думаю. Да и куда? Тут хотя бы всё своё, привычное. А что внутри уже пусто — это видно только мне.
Иногда ловлю себя на мысли: живу с двумя чужими людьми. И страшно оттого, что, наверное, так и будет дальше.
