Отшумел главный мартовский праздник, и его последними каплями выплывали фотографии с букетами в соцсетях. Я напряженно скролила ленту, пытаясь унять тревогу, найти в этих картинках смысл и удовлетворение, сравнивая себя с другими.
Буйство поздравлений, лозунгов о женском счастье, смешанных мыслей и поддерживающих текстов. Ворохи сторис с подарками, песнями и улыбками. Звонки подружкам на перебой, а сегодня: стоптанные красные туфли у порога, легкая головная боль от бутылки шампанского, и стыдливо выглядывающие коробки из-под пирожных и клубники на Мойке в раковине….
Ух…
Но.
Он так и не поздравил.
Обновила все мессенджеры.
Я вышла и снова зашла.
Ещё раз промониторила журнал пропущенных звонков, и разочаровано, выпустив весь воздух из легких шумных выдохом, швырнула телефон на стол.
Не женщина?
Не мой праздник?
Не помнит?
Специально так сделал?
Почему? Почему? Почему?
Робкий солнечный луч заигрывал с занавеской, на кухне, пока я ходила взад-вперед, пытаясь успокоить себя, оправдать его, и не расплакаться.
Это так обидно.
Очень. Обида поползла по груди, сжала живот, и с вернулась наверх - к горлу, вызвав приступ тошноты.
Вот есть бывшие мужчины.
А у меня есть бывший.
Отец.
Отношения с отчимом, начиная с подросткового возраста, постепенно тлели, покрывались пылью и мраком, и вместо радости игр и встреч с ним, тех времен, пока я была ребенком, появилась боль и грусть, когда я повзрослела и расцвела. Всплывали некрасивые картинки наших ссор, и его пренебрежительных и гневных поступков…
Я пыталась наладить общение, шла на контакт, принимала, оправдывала, писала ему письма, но…
Мне достаточно лет, я уже много видела. У меня были красивые мужчины, роскошные букеты, подарки и радость.
Но ни разу.
Ни разу, ни на день рождения, ни на 8 марта он не присылал мне цветы.
И, эта такая глупая, странная мечта, что он когда-нибудь изменится, вспомнит про меня, поддержит, обнимет, пришлет поздравительный букет. Признает, как женщину, которая достойна цветов и подарков. Полюбит, как настоящую дочь.
Погруженная в свои мысли, я подошла к окну, разглядывая букет белоснежных пионовидных роз, подарок от мужа. Вдохнула этот аромат похожий на пионы. И грустно улыбнулось. Это очень приятно.
Но он все равно меня не поздравил.
Слезы подступали к глазам.
Дзыыыыыыыньььь… металлическое дребежанье звонка электрическим разрядом выдернуло меня из моих мыслей обратно в реальность.
Я распахнула дверь, и неуверенным ветерком в мою квартиру впорхнула надежда… едва заметным, сладковатым запахом меда и зелени, оранжево-горчичными крошечными помпончиками.
На пороге стоял курьер с внушительным букетом мимозы, в газетной обертке.
Я застыла в изумлении и вопросе. Дрожащими пальцами прикоснулась вначале к помпочникам, и поняв, что они настоящие, гордо рассмотрела букет во все глаза.
И увидела приколотую маленькую записку: «Возможно, у тебя никогда не было отца, которого ты бы хотела. Но - ты весна, и ты - возрождение, внутри тебя есть - солнце, способное отогреть эту маленькую девочку. Пожалуйста - СВЕТИ!»