Глава 1
Первый снег за окном падал крупными хлопьями, укрывая серый город белым саваном. Сквозь жалюзи пробивался тусклый свет декабрьского утра, расчерчивая полосами заваленный бумагами стол.
— Ты опять ночевал здесь? — голос Коршунова, начальника отдела, прозвучал неожиданно громко в утренней тишине.
Злобин потер небритый подбородок.
— Дело Комарова не дает покоя.
— Забудь. Прокурор закрыл его вчера, — Коршунов бросил на стол тонкую папку. — Новое дело. Пропала школьница.
Алексей раскрыл папку. Со снимка на него смотрела девочка лет пятнадцати — светлые волосы, собранные в высокий хвост, смущенная улыбка.
— Варвара Климова, 15 лет. Вчера не вернулась домой из музыкальной школы. Мать забила тревогу около девяти вечера.
— Бывало такое раньше?
— Ни разу. Отличница, на городских олимпиадах призовые места. По словам матери, друзей мало, с мальчиками не встречается.
Злобин задумчиво постучал ручкой по столу.
— Отец?
— Погиб три года назад. Авария на заводе.
— Камеры наблюдения?
— Уже запросили записи с маршрута от школы до дома. И вот еще... — Коршунов замялся. — Как стажёр?
Злобин нахмурился:
— Парень толковый. Хороший получится из него опер.
Будто услышав свое упоминание, в кабинет вошел Гриша Малышев.
— Разрешите, товарищ подполковник, — он чуть замешкался, увидев в кабинете начальника отдела. Поперхнулся, — разрешите войти?
— Заходи, заходи, академик, — усмехнулся Злобин.
— Почему академик? — поинтересовался Коршунов.
— Он же у нас закончил Академию с красным дипломом, — пояснил Злобин.
— Ах, да… запамятовал. Прости, стажёр!
— Да не тушуйся ты, — успокоил Злобин, заметив, как покраснел Малышев. — Проходи, садись на свое место.
Малышев сел за свой стол. Коршунов вышел.
— Вот что, Гриша… — Злобин положил ему руку на плечо. — Это твой кабинет и не надо каждый раз, открывая дверь, спрашивать разрешения войти. Усёк? То-то же… А теперь подымайся и айда.
— Куда?
— На кудыкину гору. Дело нам подкинули. Пропажа человека. Едем на адрес.
***
Квартира Климовых находилась в панельной девятиэтажке на окраине города. Обшарпанный подъезд, запах вареной капусты и дешевой бытовой химии. Дверь открыла женщина средних лет с опухшими от слез глазами.
— Ирина Анатольевна? — Злобин показал удостоверение. — Подполковник Злобин, это лейтенант Малышев. Можно войти?
Женщина молча кивнула, пропуская их в квартиру. Типичная «двушка» со старым ремонтом. На стенах — грамоты в рамках, фотографии улыбающейся девочки.
— Расскажите ещё раз, как всё произошло, — мягко попросил Злобин, присаживаясь на диван.
— Варя должна была вернуться из музыкальной школы в шесть вечера. Урок фортепиано заканчивается в пять тридцать, дорога занимает минут двадцать, — голос женщины дрожал. — Когда в шесть тридцать её не было, я позвонила. Телефон был отключен. Потом позвонила её преподавателю. Та сказала, что Варя была на занятии, всё как обычно.
— Она могла зайти к подруге? — спросил Малышев, доставая блокнот.
— У неё почти нет друзей... Она тихая, домашняя девочка. После смерти мужа... — женщина сбилась, — ...она замкнулась. Только музыка и учёба.
Злобин внимательно осматривал комнату.
— Можно взглянуть на её вещи?
Мать провела их в небольшую комнату. Аккуратно заправленная кровать, письменный стол, книжные полки. Ничего лишнего. На столе — открытая тетрадь с нотами, несколько учебников.
Малышев тихо присвистнул:
— Как в музее.
Злобин бросил на него строгий взгляд и обратился к матери:
— Компьютер? Ноутбук?
— Только планшет. Для учёбы, — женщина протянула устройство. — Пароль — дата рождения.
Пока Малышев изучал планшет, Злобин сел на край кровати.
— Ирина Анатольевна, я должен спросить... В последнее время вы не замечали ничего необычного? Может, Варя была чем-то обеспокоена? Изменения в поведении?
Женщина задумалась.
— Неделю назад... Она вернулась из школы какая-то странная. Молчаливая. Я спросила, что случилось, она сказала, что всё в порядке. Просто устала.
— И больше ничего?
— Нет... — женщина замялась. — Хотя... Она стала чаще ходить в городскую библиотеку. Говорила, что там лучше готовиться к экзаменам. Раньше всегда занималась дома.
Малышев подошёл к Злобину:
— В планшете ничего особенного. Учебные сайты, приложения для нот, переписка с одноклассниками по домашке.
— Соцсети?
— Минимум активности. Репосты о классической музыке, о книгах.
Злобин встал:
— Ирина Анатольевна, нам понадобятся контакты её учителей, одноклассников. И... приготовьтесь к тому, что мы будем вас часто беспокоить.
Когда они вышли из подъезда, Малышев не выдержал:
— Как-то всё слишком... обычно. Идеальная девочка, никаких зацепок.
Злобин закурил, глядя на падающий снег.
— Запомни, стажёр. Не бывает идеальных людей. У каждого есть свои тайны. И чем незаметнее человек, тем глубже могут быть спрятаны эти тайны.
Снег усиливался, скрывая следы на тротуаре. Где-то в этом городе Варвара Климова оставила свой последний след. И им предстояло его найти, пока время окончательно не стёрло все подсказки.
Глава 2:
Дорогие читатели, всем спасибо большое, кто неравнодушен к майору Стрельцову. Если получится, буду параллельно писать и о Злобине, и о Стрельцове. Если нет, тогда будем чередовать эти истории. В общем, я посмотрю, как лучше. Вам ведь оба персонажа нравятся?