Иногда на меня накатывает странное чувство, когда я слышу запах свежей выпечки. Что-то тёплое и родное поднимается из глубины памяти, словно давно забытая мелодия. Я закрываю глаза и вижу её — мою любимую бабулю. Её платочек, повязанный на голове, всегда пах так уютно… Её добрые морщинки вокруг глаз и руки, пропахшие землёй и яблоками.
Я снова оказываюсь в её саду. Солнечный день, мне лет одиннадцать. Стою среди яблонь, ветви которых гнутся под тяжестью красных плодов. Это апорт… такой сладкий запах… Бабушка рядом, что-то собирает в фартук и улыбается мне с такой добротой, что мир кажется самым безопасным и тёплым местом.
Мы идём в дом, и я знаю, что внутри пахнет пирогами… и моими любимыми ватрушками… таким сладким, молочным ароматом. Бабушка хлопочет на кухне и разрешает мне помогать раскатывать тесто. Оно такое мягкое и податливое в её руках. А потом — начинка из творога, такая нежная… Запах выпечки наполнял весь дом, и это было самое большое счастье.
Помню вечера, когда уже темно, а я всё ещё гуляю во дворе. Родители бы давно загнали домой, а бабушка разрешала, даря мне свободу. Я ночами любила смотреть на звёзды, и мне казалось, что они совсем близко…
Бабушка всегда поддерживала мои фантазии. Я сооружала шалаш в огороде из старых простыней и палок, а она не ругала, а приносила старое одеяло, чтобы было уютнее. Она помогала вырезать фигурки из картона, натягивать простыню, и вечером я устраивала театральные теневые представления для своих друзей. Её мудрое сердце, полное принятия, подпитывало мои детские фантазии. Она верила в мою творческую силу до того, как я сама её осознала.
Тогда было время, которое измерялось свободой, ароматом пирогов и тяжестью ветвей, согнувшихся под плодами. Но потом всё изменилось… Бабуля ушла… И вот я стою, повзрослевшая, перед воротами уже чужого дома, который когда-то был её. Я смотрю на окна, за которыми не горит её свет, и вижу, как изменился дом и опустел сад. И в этом зрелище — вся полнота моей утраты. Мне хочется плакать. Это слёзы благодарности и тоски. Тоски по тому времени, по той близости, по той безопасности, которую дарила мне бабуля.
Я скучаю по ней, по её безусловной любви и принятию. Скучаю по её дому… его продали давно. Дом, где была моя душа, исчез. Дом исчез, но в памяти он остался и часто снится мне. Он, как призрак, возникает при каждом запахе яблок, при каждом взгляде на свежую ватрушку.
Я уже не помню, в какой именно день впервые осознала, что время — не монолит, а ускользающий сквозь пальцы песок, который не удержать. Возможно поняла в тот день, когда её дом опустел... Что бы это ни было, я вдруг поняла: то, что ушло, — не вернётся. И в этом знании сокрыта боль и тоска.
Но я понимаю, что та любовь, которую дарила мне бабуля, никуда не делась. Она живёт в моих воспоминаниях, в моём сердце, в том тёплом чувстве, которое возникает при запахе яблок и свежей выпечки. И хотя дома больше нет, а её самой нет рядом, частичка её доброты и любви всегда останется со мной.
(автор: Галина Нави)
--------------------
С любовью, ваша Галина Нави.
---------------
ВК: тут
ОК: тут
Мой Ютуб канал здесь
Телеграмм канал: тут