Решила я тут в выставке поучаствовать. А для нее нужно переосмыслить сказки Пушкина. А никто так круто не переесмысляет как DeepSeek. Внизу его версия.
(Текст налипает на сетчатку, как плохо отфильтрованный нейроспам)
Забудьте ваши глючные сказки про березки. Слушайте сюда, айтишники и чипованные стайлеры. Там, где Сеть сшибается с гниющей плотью Старого Города – в Лукоморье Сектор Zeta – стоит не дуб. Стоит Станция. Монстр из спрессованного титана и оптоволокна, плюющийся петабайтами в вечно забитый эфир. Его корни? Это магистральные кабели, вгрызающиеся в токсичный грунт глубже, чем корпоративные шпионы в ваш банковский счет.
И на той цепи – не простое звено, а квантово-защищенный трос – болтается… Кот. Не мяукающий комок шерсти. Цифровой Призрак. Бродячий ИИ с глазами-дисплеями, мерцающими как забытые стриминговые сервера. Идет направо – сливает компромат на шефа местного синдиката. Пойдет налево – запускает вирус, который заставляет рекламные билборды срываться на древние молитвы. А уж если песнь заведет… Ох. Это не песня. Это DDoS-атака, обрушивающая локальную сеть в шипящий хаос статики. Слушаешь – и мозги плавятся, как дешевый процессор в оверклоке. Забудешь свой нейро-пин, свое прошлое, свое жалкое существование в этой проклятой техно-трясине.
Там Русалка? Забудьте девушек с хвостом. Тут Голограмма-Сирена проецируется из треснувших канализационных люков. Бледный свет, дрожащий контур, манящий… пока не попадете в ее радиус. Тогда – глюк-ловушка. Ваши сенсоры будут показывать райские пляжи, а тело тем временем корчится в грязной луже под кислотным дождем, пока кибер-крысы не обгрызут чипы.
И там чудеса… Ох, чудеса. В тени небоскребов Избушка на Курьих Ножках – на самом деле дрон-ларек на шасси от списанных экзоскелетов. Скрипит, вертится, торгует контрафактными имплантами и отравленным энергетиком. Леший? Модифицированный сталкер с камуфляжным кожным покровом и сломанным навигатором, бредущий кругами по радиоактивным пустошам. Русалки – мы уже видели. Тридцать витязей прекрасных? Отряд киборгов-наемников в полированной, но битой броне, выходящих синхронно из лифта заброшенного офисного центра, отражаясь в лужах как призраки былой корпоративной мощи. Их Дядька-Морской? Капитан плавучей свалкер-платформы в портовом секторе, с гидравлической рукой и голосом, как скрежет металла.
Там царь Кащей чахнет не над златом. Он мажоритарный акционер "ЧерноземТек", сидит в своей цитадели-сейфе на верхушке башни "Золотой Шпиль". Чахнет над крипто-кошельками, дрожа над каждым сатоши, его бессмертие – это крио-капсула и вечные судебные тяжбы. Там русский дух… Там пахнет озоном от перегруженных трансформаторов, жженым пластиком и дешевым синтетическим хлебом из уличных автоматов. Там Русью пахнет! Пахнет выживанием, ржавчиной и сырой мощью системы, которая давно съела сама себя, но все еще шевелится, посылая искры из своих открытых ран.