история одной женщины Он был таким, о каком мечталось в подростковом блокноте. Высокий, красивый, внимательный. Интеллектуальный. Умеющий держать паузу. С идеальной, как из Pinterest, жизнью: дом, карьера, собака, бег по утрам, вино по вечерам. ⠀ Я помню тот вечер — всё во мне кричало: “Вот он”.Странное чувство узнавания. Будто я уже когда-то держала его руку, будто именно к этой улыбке стремились все мои сны. Не любовь с первого взгляда. Что-то опаснее. Ощущение, что жизнь наконец сложилась в картинку. Всё — теперь можно выдохнуть. ⠀ И правда — с ним всё было «правильно». Он спрашивал, как прошёл мой день. Отвёз однажды в 3 ночи в аптеку за чем-то банальным. Помнил названия моих книг. Не перебивал. Никогда не повышал голос. Знал, как выглядит Жак Деррида. И умел слушать. Он был идеальным. Пока не стал моим. Когда сказка начала сыпаться Нет, он не исчез. Не стал холодным. Не кричал, не уходил в запой. Всё было… почти так же. Только внутри у меня всё начало скручиваться в узел.