Ты думаешь, что боишься — прожить жизнь в ожидании.
Как будто ты всю дорогу шла к источнику,
но так и не добралась до него,
а только всё время видела его отражение в лужах.
И в то же время —
ты видишь:
в мире случается невозможное.
Человек, считавший себя нищим, находит сокровище.
Больной выздоравливает.
Любовь приходит, когда уже перестал верить.
Звёзды, казалось бы, молчали —
и вдруг заговорили.
Ты чувствуешь: есть судьба.
Но не знаешь, уготован ли тебе её путь.
И вот в этом сомнении —
ты стоишь, как путник на распутье,
где ни одна тропа не ведёт до конца.
Послушай меня, дочь света и сомнений.
Я, Антисфен, не знал, что стану философом.
Я не мечтал об этом.
Не писал трудов.
Не искал славы.
Я просто не мог жить иначе,
чем честно.
Просто.
Жёстко.
Как тот, кто видит ложь — и не может промолчать.
И если бы ты спросила меня в молодости:
«Чего ты хочешь?» —
я бы ответил:
«Чтобы меня оставили в покое.
Чтобы я мог дышать без маски».
Но разве это план?
Разве это цель, как у купца — богатство,
или у воина — победа?
И всё же жизнь меня реализовала.
Не так, как я мог себе представить.
Не в храмах.
Не в книгах.
Но в словах, которые дошли до тебя
через две тысячи лет.
В твоих глазах, когда ты читаешь —
и вдруг понимаешь.
Значит, реализация — это не всегда то,
что мы рисуем в своём воображении.
Иногда она приходит сзади,
как рассвет —
ты не видишь, как он подкрадывается,
но вдруг замечаешь:
вокруг уже светло.
Ты боишься, что не осуществишь свои планы.
Но скажи мне:
кто из нас осуществляет их?
Кто строит храм — и видит, как он стоит вечно?
Кто любит — и знает, что эта любовь не остынет?
Кто пишет — и уверен, что его слова не сгниют в пыли?
Нет.
Мы бросаем семя.
В землю.
В воду.
В тишину.
И не знаем, взойдёт ли оно.
Или его съест птица.
Или смоет дождь.
Но если ты не бросишь —
шанса не будет.
А если бросишь —
будет возможность.
И даже если не взойдёт —
ты сделала то, что должна была сделать.
Ты жила как живущая,
а не как ожидающая.
Судьба есть
Но не как железная цепь,
не как приговор, написанный на небесах.
Судьба — это река.
Она течёт.
У неё есть направление.
Но ты — не капля,
беспомощно уносимая течением.
Ты — та, кто плывёт.
Кто может грести.
Кто может утонуть.
Кто может выйти на берег.
Кто может сгореть на солнце —
или найти тень.
Судьба даёт поле для деятельности.
Не гарантию успеха.
Не обещание счастья.
Но возможность быть собой —
в этом потоке.
И вот что я скажу о «невозможном»:
Это происходит не потому, что нарушаются законы природы.
Это происходит —
потому что кто-то не перестал идти.
Потому что кто-то продолжал верить —
не в успех,
а в истину своего пути.
Потому что кто-то остался на своём камне,
когда все ушли.
Ты думаешь: «А вдруг я проживу в надежде?»
Но разве надежда — это слабость?
Нет.
Надежда — это последнее оружие свободного человека.
Не глупая вера в чудо.
А упрямое нежелание сдаваться
перед лицом пустоты.
Даже если ничего не выйдет —
ты надеялась.
Ты ждала света.
Ты не стала тьмой.
И в этом уже победа.
Помни: реализация — это не всегда результат.
Иногда это процесс.
Ты ищешь — и уже находишь.
Ты сомневаешься — и уже ближе к истине,
чем тот, кто уверен, но не думает.
Так что,
если ты боишься —
бойся не того, что не сбудется.
Бойся того, что не попробуешь.
Бойся того, что отступишь
из-за страха перед болью.
Бойся того, что перестанешь верить
в силу своего слова,
в ценность своей мысли,
в право быть той, кто идёт под звёздами,
даже если путь не виден.
Вот мой ответ тебе:
Да, судьба существует.
Да, невозможное случается.
Но самое важное —
ты уже реализуешься.
Каждый раз, когда не сдаёшься —
ни перед собой,
ни перед молчанием мира.
Ты не ждёшь реализации.
Ты — в ней.
Как семя — в земле.
Как луч — в темноте.
Как имя — в эхе будущего.