Когда туман ложится на поля,
И тишина становится свинцовой,
Мне кажется, что дышит вся земля
Молитвою за каждого простого,
Кто, бросив дом, ушёл в стальную рать,
Кто смотрит в небо смело и сурово.
Их провожает сгорбленная мать,
И шепчет им: «Вернитесь, милые родные снова».
Они уходят в синюю лазурь,
Где облака — как белые погоны.
Они встают назло свинцовым бурям,
Их имена — священные иконы.
Герои не боятся высоты,
Они вступают в свой небесный батальон.
Их души — словно белые цветы,
Что прорастут сквозь вражеский заслон.
Но мы вас ждём! Не в памяти седой,
Не в строчках хроник, выбитых в граните.
Мы ждём вас всех, чтоб встретиться с весной,
Вы только с неба, слышите, вернитесь!
Вернитесь с журавлиным косяком,
С апрельскою прохладой и капелью.
Чтоб мы сидели дружно за столом,
А не рыдали молча над шинелью.