Десять лет я была удобной, пока не сходила к нему на работу.

— Ты точно уверена? — мама смотрела на меня с тревогой. — Восемнадцать лет, а ты уже замуж собралась…

— Мам, ну что ты! — закатила глаза. — Дима же умный, перспективный, уже университет окончил! Да и вообще, он меня любит!

Родители вздохнули, но противиться не стали. Ну а кто бы отказался от такого зятя? Красавец, будущий успешный бизнесмен, да ещё и из хорошей семьи. — Хоть бы институт сначала окончила… — пробурчал папа, но мама его тут же одёрнула:

— Что ты! Девушке главное — удачно выйти замуж. А образование… Ну, потом как-нибудь.

"Как-нибудь" так и не наступило.

Дима чётко дал понять: его жена — это хранительница очага, а не какая-то студентка.

— Зачем тебе учёба? — фыркал он, когда я осторожно намекала на институт. — Ты же отлично готовишь, дом в порядке, скоро детей рожать будем.

И рожали. Через пять лет у нас уже были сын и дочка. Я — идеальная мать, хозяйка, жена… Ну, почти идеальная.

Потому что Дима…

Он был сдержанным.

— Цветы? Зачем? — удивлялся он, когда я намекала на 8 Марта. — Мы же не в кино, жизнь — не роман.

— Но хоть иногда… — начинала я.

— Ты же взрослая женщина, хватит этих детских фантазий!

Я верила, что так и надо. Что любовь — это не романтика, а стабильность.

Пока не увидела их.

Зашла к нему на работу в обед. Домашней еды принесла — думала, порадую.

Открываю дверь кабинета — а там…

Она.

Полуголая, волосы растрёпаны, Дима… Ну, вы поняли.

Я так обалдела, что даже не закричала. Просто швырнула в них контейнером с котлетами и выбежала.

Вечером Дима пришёл злой, как чёрт.

— Ты вообще о чём думала?! — орал он. — Я тебя не звал, зачем приперлась?!

— Ты… ты её любишь? — выдавила я.

Он рассмеялся.

— Какая разница? Ты моя жена, твоё дело — дом и дети. А остальное — не твое собачье дело.

— Как ты МОЖЕШЬ?! — закричала я.

— А что? — он скривился. — Ты думала, я с тобой из-за страсти? Ты удобная. И точка.

И ушёл.

Наверное, к ней.

Я собрала детей и уехала к родителям.

— Все мужики такие! — вздыхала мама. — Потерпи.

— Да ну нафиг! — рявкнул папа. — Пусть сдохнет этот кобель!

Дима не приезжал. Видимо, ждал, что я сама вернусь.

А потом…

Встретила его случайно. Андрей, мой одноклассник. Теперь — полицейский.

— Ого, Кать! Давно не виделись! — улыбнулся он.

Пригласил в кафе. Разговорились…

— Я в школе в тебя влюблён был, — признался он.

— Да ладно! — засмеялась я.

— Серьёзно. И сейчас… Ты мне очень нравишься.

Я растерялась. После Диминых "ты удобная" такие слова казались сказкой.

Но Андрей не давил. Просто был рядом.

И я поняла, что любовь — это не про "удобно".

— Возвращайся, — сказал он через полгода. — Или детей заберу.

Я даже не испугалась.

— Попробуй, — ответила. — Андрей тебе ноги переломает.

Дима скривился.

— Ты что, с этим… мусором…

— Он любит меня. И детей тоже. А ты… Ты просто хотел служанку.

Да, 10 лет — это ошибка. Но дети — не ошибка. Они — самое лучшее, что у меня есть.

А ещё я наконец поняла: настоящая любовь — это не про удобство. Это про то, когда тебя ценят, любят и носят на руках.

Даже если тебе уже не 18.

Дима до сих пор один. А у нас с Андреем скоро свадьба.