Этот мир был для неё чужим с самого начала. Деревенский дом посреди глубокой русской земли. В углу, за веретеном, сидела худенькая, высокая девушка с длинной косой. Мир вокруг неё был маленьким, и это не метафора. Несколько рабочих, похожих на карликов, сновали туда-сюда, а она для них была как часть интерьера — высокая, тихая, почти невидимая. Её рост был её проклятием, тем, что делало её «не такой». Она обслуживала их: обшивала, готовила, убирала. Они работали по ночам, а днём спали, не замечая её, её усилий и её одиночества. Каждый день был похож на предыдущий. Утром она убирала со стола, потом шла во двор, где её ждало хозяйство: коровы, утки, гуси. После она шла к старенькой соседке-бабушке, чтобы обменять яйца на муку и сахар. — Что, деточка, совсем тебе тяжело стало? — спросила однажды бабушка, глядя на её усталое лицо. — Да, уже сил моих нет, — выдохнула девушка, и в этом вздохе была вся её жизнь. Именно эта бабушка нашла её когда-то в лесу. Малютку, выброшенную на погибель. Ба