Иногда любовь уходит.
Тихо, почти незаметно — или с криком, хлопком двери, через боль и обиды, которые так долго копились, что стали стеной.
Иногда она исчезает, оставляя после себя молчание, в котором уже нет спасения.
И ты остаёшься — с эхом, которое повторяет её имя.
В пустой комнате. В пустом сердце. Но иногда — любовь возвращается.
Не так, как была.
Не той же, наивной, юной, неуверенной.
А сильной. Спокойной. Осознанной. Она не возвращается, чтобы сыграть старую мелодию.
Она приходит, чтобы написать новую партитуру.
С теми же голосами. Но уже другими душами.
С тем же сердцем — но открытым шире, глубже, тише. Когда любовь уходит, а потом возвращается —
в тебе уже нет розовых мечтаний.
Нет безумной веры в «а вдруг».
Ты был один.
Ты видел, как может быть иначе.
Ты пробовал забыть. Пробовал заменить.
Ты смотрел на другие дороги —
и понял, что ни одна из них не ведёт туда, где тепло именно с этим человеком. И вот она — любовь. Снова здесь.
Но уже без иллюзий.
Без борьбы за правоту.
С б