В тусклом свете осеннего кафе, где время, казалось, застыло в янтарном сиропе, встретились их взгляды. Роман, с душой поэта, утонувшей в омуте меланхолии, и Вероника, чьи глаза искрились дерзким огнем, словно всполохи северного сияния. "Простите, здесь свободно?" – спросила она, и ее голос прозвучал как мелодия забытой арфы, разбудившая дремавшие струны его сердца. "Только для вас," – ответил он, и слова, будто бабочки, сорвались с его губ, унося с собой остатки былой грусти. Они говорили часами, их беседы переплетались, словно плющ, обвивающий древние стены. Он рассказывал о своих мечтах, разбитых, словно хрустальный замок, и о надеждах, мерцающих, как звезды в бездонном колодце. Она делилась своими страстями, бурлящими, словно горный поток, и сомнениями, терзающими душу, как стая голодных волков. "Любовь – это пламя, Роман. Оно может согреть или сжечь дотла," – прошептала Вероника, ее глаза горели как два уголька. "Но без этого пламени жизнь превращается в ледяную пустыню," –