Кажется, это началось ещё в детстве.
Я хорошо училась, помогала, не доставляла хлопот.
Старалась быть удобной дочерью.
Молчала, когда обижали.
Проглатывала слёзы.
Улыбалась, когда было тяжело.
Потому что внутри была страшная мысль:
если я стану неудобной — меня перестанут любить.
Я росла с этим ощущением.
Что любовь нужно заслужить.
Что её не дают просто так.
А значит — я должна быть лучшей.
Всегда.
— Самой доброй.
— Самой понимающей.
— Самой старательной.
И я бежала. Всю жизнь — в гонке.
За вниманием. За одобрением. За признанием.
А потом внезапно поняла:
я не знаю, чего хочу сама.
Я знаю, как быть «правильной».
Как нравится.
Как соответствовать.
Но не знаю, кто я — без этой маски идеальности.
Когда ты боишься быть собой — ты становишься проектом для других.
Я уставала.
Но не позволяла себе отдых.
Срывалась. Но не давала волю злости.
Плакала — но тихо, ночью, чтобы никто не услышал.
Потому что идеальная — не плачет.
Не злится. Не жалуется.
Идеальная — справляется.
И знаешь, самое обидное?
Никто не заметил, как мне тяжело.
Потому что «ты же сильная».
Потому что «ты всегда такая молодец».
А я в это время — ломалась.
По кусочкам.
Тихо. Незаметно.
Худшее одиночество — быть окружённой людьми,
которые любят только твою маску.
Теперь я учусь по-другому.
Постепенно. Осторожно.
Я разрешаю себе:
- не быть продуктивной каждый день
- не отвечать на сообщения сразу
- не улыбаться, если больно
- не соответствовать чужим ожиданиям
Мне больше не нужно быть идеальной.
Мне нужно быть собой.
Своей. Непростой. Настоящей.
С тревогами, с уязвимостью, с усталостью.
Пусть останутся рядом те,
кто любит не за старательность.
А за душу.