С утра все тянули, колотили, скрежетали под окнами. Сейчас — почти тишина. Слышен лишь редкий гул моторов, шуршание шин по асфальту, да легкий шелест ветра в листве деревьев. Иногда голоса выходящих из подъезда. У нас двор — как большой рупор. что ни скажешь — словно в микрофон сказал для всего дома.
Прохладно. Пока еще. Но хочется дождика. Чтобы закапал, застучал каплями по крыше и асфальту — словно он завершил бы звуковой пейзаж этого утра, которое уже почти день. А потом чтобы выглянуло солнышко и чтобы радуга огромная закрасила пол неба. Но дождика не будет. По небу видно — не собирается. Небо нежно-синее, бледнеющее к горизонту. И ни облачка. Солнце — его единовластная хозяйка. И если выйти на балкон и глянуть вдаль, то можно увидеть, как оно красиво играет лучами на позолоченном купале церкви на холме. Стоишь вот так, смотришь, любуешься далеким городом, словно слегла засвеченным в солнечный день, делаешь глоток свежесваренного кофе, крепкого, чистого — без сахара и сливок, но с пенкой словно пол молока в кружку вылито, жаль такая пенка долго не живет — и понимаешь: да, начался новый день. И скоро этот день закружит тебя, завертит и не заметишь, как опустилась ночь. Стихнет шум машин. Останется лишь ветер, еле слышный, словно слегка щекочущий слух, но неожиданно явит себя миру во всей красе явит железка неподалеку и будет громкими короткими вздохами до самого утра напоминать о своем существовании. А потом... а потом снова придет утро, и симфония заиграет с начала, обычно не сильно по-новому, лишь с легкими вариациями. Быть может, пойдет дождик, который мне так ждется. А быть может соседи начнут ремонт, дом большой, когда кто решит улучшить свое место жительства никогда не угадаешь. Еще быть может я этот ремонт и не услышу, потому что перееду в другой город. И еще... быть может я наконец напишу детектив, который хочу начать писать уже несколько дней. Но а пока... пока только я и это утро, почти день. 30 июня 2025 года.
#summerwrite