Ночь. Комната погружена в синеву лунного света, и только тени от ветвей за окном шевелятся на стене, будто пытаются что-то нашептать. Я осторожно касаюсь твоего плеча — так, словно боюсь разбить хрустальную паутину этого момента. Ты оборачиваешься, и в твоих глазах отражаются те же звёзды, что горят над городом. Но я знаю: это лишь сон. Очередной мираж, сотканный из тоски.
Мы встречаемся только здесь, в этом пограничном мире между явью и забытьём. Ты приходишь, когда часы бьют полночь, а с первыми лучами рассвета растворяешься, как дым от недокуренной сигареты. Каждую ночь я собираю наши мгновения, как витражи: твой смех, преломлённый в осколках лунного света; твои пальцы, вплетающиеся в мои волосы; шепот, который не слышен даже нам. Но утром эти осколки рассыпаются, оставляя на ладонях лишь холод.
— Ты скучаешь по мне, правда? — спрашиваю я, хотя уже знаю ответ. Твои руки медленно падают с моих плеч, как осенние листья с ветки. Ты не отвечаешь. Ты никогда не отвечаешь. Просто смотришь