На берегу моря в моей родной Балаклаве, где волны нашептывают древние секреты, я встретила семью. Их смех был звонким, как колокольчик в чистом поле, а глаза — глубокими, как само море. Они приехали с земли, опалённой войной, где когда-то стоял их дом.
Этот дом они строили годами, кирпичик за кирпичиком, вкладывая в него мечты, труд и любовь. В его стенах росли дети, на огороде зрели овощи, а во дворе резвились животные. Но однажды пришла чёрная туча — люди, ослеплённые ненавистью и злобой вопреки логике и смыслу, разрушили всё. Остались лишь пепелище, да испуганные животные, смотрящие пустыми глазами.
Сердце разрывалось от боли. Казалось, что жизнь кончена, что всё, во что верили, — превратилось в прах. Но они не сдались.
— Надо бороться за свое, я никуда не уеду. Я не побегу со своей родной земли, — сказал отец.
Детей отправили к родным, в безопасность, а сами остались — разгребать завалы, кормить тех, кто выжил, молиться и верить. Вера была их тихой гаванью.
И однажды пришли