Не знаю видели ли вы как умирает мечта...
Ей перекрывают все пути, затыкают все щели, а она всё равно находит малюсенькую лазейку, жадно вдыхает воздух, ловит малейшую возможность и выдыхает на свою владелицу вереницу мыслей. Ей бы, мечте, перекрыть одним движением доступ кислорода, но разве можно это сделать вот так резко, насовсем.
Ведь вы же вместе с ней жили, уже почти восемь лет, наполняли новыми смыслами каждый день. Мечта давала силы вставать утром пораньше. Средство, скажу я вам, посильнее кофеина.
***
Обычно летом Анин день начинался до подъёма детей. Утренний кофе, работа пока все спят, затем готовка завтрака детям, снова работа, пока дети заняты своими делами. По-возможности небольшая прогулка с младшим и снова работа, обед, тихий час, работа, вечер с семьёй. Затем новый день.
Такой же однообразный и без неё, без мечты, кажется, почти бессмысленный. Исключение Дни сурка - дань памяти декретным будням. Они чуть-чуть отличались, но совсем немного, скорее длительностью и качеством времяпрепровождения с близкими.
***
В это утро, в ответ на вереницу мыслей от Ани, генерируемую при помощи Мечты, пришло сообщение от мужа:
И тут, под натиском вездесущего "надо", мечта потихоньку начала задыхаться. Хватая ртом воздух она посылала сигналы своей владелице. Но сигналы не могли дойти, они оставались небольшими комками в горле. Все дороги были перекрыты.
В мозг?
Там уже кипели мысли как в 5 дней выходных уместить 4 дня дороги и сам отпуск.
В сердце?
Там уже бушевали воспоминания о море. Ласковом, нежном, временами бурлящем, неспокойном и даже, чего греха таить, бывало буйным.
Ане хотелось думать, что они с ним, с морем, даже чем-то чуть-чуть похожи.
Только тс-с-с, нельзя ему об этом говорить. Ибо кто она? Простой маленький человечек. И кто оно? Мо-о-оре.
Никаких сравнений!
Ей бы хватило ощущения солёных брызг на лице; лёгкого покачивания на волнах; щекотания ног лопающимися пузырьками морской пены, получившейся после падения волны на морскую гальку; лёгкого испуга, граничащего с восторгом, когда, казалось малюсенькая, волна добралась до постеленного у кромки прибоя полотенца, шутливо намочила его и убежала обратно.
А солнечная дорожка? Блестящая всеми жёлто-оранжевыми оттенками на поверхности воды.
Как же хочется ещё хоть разок (хотя кого я обманываю...это как наркотик, одного разка точно будет мало)... уплыть по ней вдаль, щурясь от закатных лучей. Потом возвращаться, качаясь малюсенькой частичкой моря в унисон волне, которая, пересыпанием гальки у берега, уже шепчет "зачем же ты так далеко уплыла, глупышка" и продолжает то подталкивать, то тянуть назад, к солнышку.
Мечта затихла. Её почти нет. Ей бы перекрыть одним движением доступ кислорода. Но разве это возможно вот так просто сделать...