Иду по берегу, стараюсь не касаться ступнями воды. Ледяная. Вчера был шторм на море, на земле - шквальный ливень, обрушившийся внезапно с молчаливого неба... Сегодня можно найти много янтаря. Он слишком лёгкий, запутанный в бурых космах водорослей, светится жёлтым. Или сверху лежит бурым запотевшим камешком, в тон водорослям. Не каждый заметит. Костистый сразу
видно. Он плотный, неяркий, похож на часть пожелтевшей кости. Я уже не поднимаю глаз, после нескольких леденцовых кусочков появляется азарт охотника.
Начинаю руками ворочать водоросли, благодаря которым янтаринки оказываются на берегу. Они запутываются в витиеватых травинках и силой волн выбрасываются на берег. В очередной раз наклоняюсь за блеснувшей оранжевой искоркой и рядом вижу погибшую чайку. Ее клюв уткнут в песок. Она будто задумалась... Иду дальше. Чайки в исковерканных позах разбросаны по длинному пляжу, замершие навсегда после битвы со стихией. Вот крылья черного баклана взмыты вверх, а тело уже полностью в песке, толь