Ты устраиваешься на работу мечты — ночным рейнджером в парке «Среди
Зелёных Деревьев». Тишина, звёзды, уютный треск рации… Первые часы —
рутина: проверка камер, отметки в журнале. «Олень у ручья, ветка сломана на тропе №3». Но потом в кадре появляется что-то — слишком быстрое, чтобы разглядеть, слишком странное, чтобы списать на галлюцинацию. А рация вдруг начинает шипеть: «Ты это видел?» — голос коллеги дрожит. «Нет, это не олень» Каждая ночь — новый акт в этом леденящем спектакле. Ты листаешь отчёты, а они… меняются. Вчера на фото был пустой лес, сегодня — силуэт с неестественно длинными пальцами, цепляющимися за ствол. Коллеги по рации
то замолкают на полуслове, то шепчут предупреждения: «Не выходи из будки после полуночи». Но парк манит — в его тенях мелькают огни, будто кто-то разводит костры там, где нет троп Last Report играет на страхе перед тишиной. Здесь нет кровавых сцен каждую минуту — только нарастающий холодок от осознания: ты не один. Скрип двери, шёпот в рации, тень,