— На чужом горе счастья не построишь. Эту фразу я слышала тысячу раз. И каждый раз — как плевок. Я не воровала. Не вырывала. Просто любила. Любила мужчину, который оказался чужим. Женатым. С семьёй, ребёнком и доброй женой, о которой он говорил с сочувствием… и скукой. — Всё давно остыло. Мы живём, как соседи. Ради дочки. Я верила. Глупо, честно, с головой. Мы были вместе два года. Скрытно. Неловко. В кино — в разных концах зала. В кафе — только на выезде. Телефонные звонки — после 23:00. Он уходил домой, а я ложилась в холодную постель и убеждала себя: “Он скоро всё решит”. И каждый раз, когда я спрашивала: ну как? Он грустно разводил руками: — Пока не время. То у жены экзамены. То у тёщи день рождения. То у дочки температура. Список был бесконечен. Ждать — это тоже выбор Я стала нервной. Ревнивой. Почему он туда поехал? Почему трубку не берёт? Почему лайкнул фото жены? Мне было стыдно. И горько. Я жила в ожидании обломков его семьи, как будто из этого хаоса должно было родиться м