у нас в семье была одна история... которую мы все знали но никто не говорил.
мой дядя... он пропал когда мне было лет десять. просто ушел из дома и не вернулся. бабушка плакала, искали его... потом перестали.
"наверное умер", - говорили шепотом.
и вот... мне уже сорок. случайно встречаю его на улице. живой. здоровый. с другой семьей. с детьми.
он меня узнал... покраснел. не знал что сказать.
а я... я его спросила прямо: "дядя Вова, почему ты ушел? бабушка же умерла так и не узнав что с тобой..."
и он... он заплакал прямо на улице. говорит: "я тогда выпивал сильно. стыдно было. думал лучше исчезнуть чем позорить семью"...
двадцать пять лет он думал что мы его не простим. а мы думали он мертвый...
дала ему номер мамы. сказала: "позвони. она тебя ждет"...
не знаю позвонил ли... но иногда думаю - сколько таких историй вокруг нас. когда люди исчезают не от злости, а от стыда. и думают что так лучше для всех...
а на самом деле просто всем больно. и никто не знает как первым сделать шаг...
