От приморской прохлады исполненные мукой, тонкие пальцы Н. будто свело. “Чем ты греешься?” - спросила она обитателя холодной заброшки. “Я сжигаю мечты. Глянец и социальные трафареты, по котором стараются жить не желающие сделаться нищими духом.” - он насупился и деловито достал из широкого и растянутого накладного кармана своего старого фактурного пиджака трубкой свернутый светский журнал. “Запалю и вдыхаю. Сигнальный огонь. Трубку мира. Не курю, но вкуриваю. И перерабатываю. Отправляю мечты на склад отработанных масс. Вместе с громкими именами и красивыми телесами.” А писарь тем временем поставил пуанту на бетонном отвесном холсте: подле ангела (или сестрички?) появилась звезда. Путеводная. Чуть повыше, и далеко, где-то в самых глубинах пространства.
МНЕ ПОМОГУТ И 100 РУБЛЕЙ🙏🏻
Переехал из Германии в Россию
Привет, Россия! Рассказываю о том, как жизнь в стране отличается от жизни в Баварии, Германии и Европе в целом. Делюсь немецким мышлением:) Филипп ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ!
Кем бы ты ни был
У костра трое странниц и странный писарь обратились к хозяину с безмолвным вопрос. Неподдельная любознательность не нуждается в шуме. Волны тоньше физических, тише вакуума, и внешне походят на полный штиль. Кто ты? “Я был лекарем, кочегаром, писателем. А теперь обитаю.” - в мире серого, битого, и незавершенного язычок мелкого огонька казался более алым, и бросал на лицо человека без возраста яркие тени. При внимательном изучении его кожа казалась пергаментом. Изрядно исписанным, и прошедшим повторное использование тысячи раз. Не морщинистым, а испещренным. Измученным. Полным зарубок. Под глазами повисли нежными и уязвимыми складками большие мешки. Было видно, что раньше глаза обитателя были более крупными. Но теперь излишняя кожа об этом лишь напоминала.
Смотрись в меня
“Раньше я был уверен, что Истина где-то внутри. Я искал ее в слове, на дне, и в себе. Изучал и присматривался. Следил. Шел на шорохи. Но нашел только боль и потерю. Знаешь, если ты потерял конкретный предмет, все еще поправимо. Даже если ты потерял сам себя - еще можно вернуться к исходной позиции. Страшна только потеря глобальная, беспредметная. Глухая, бездонная пустота.” - он смотрел писарю прямо в душу. “Не пиши пустоты, она съест и тебя, и читателя. Пустота не воронка, и не удав. Она неумолима. Она говорит, не давая сказать никому ничего. Она ненасытна. Пустота - не нирвана, и не покой. Она страшное отсутствие. И не лечится ничем кроме жертвы. Кроме любви.” Н. достала из рюкзака свой фирменный ежедневник. И уверенной и поставленной хваткой начала выводить на листе лишь ей понятные знаки. Линии графита от ее вечного карандаша разливались по белой плоскости как масло по свежей темпере. К. снимала картину глазами. А Ф. почудилось, что можно найти надежный приют в телефоне. “Не ловит.” - оборвал побег наблюдательный обитатель. “Здесь другая волна.”
На чужой волне
Писарь твердо уверился в том, что волну оседлал. Он любил в прежней жизни и запрягать, и держаться в седле. Жизнь верхом обернулась падением. А упав, он увидел, как все вокруг идет кувырком. Не считая себя принужденным шуметь, он ответил лишь взглядом. “Да, я думал, что быть созерцателем - значит смотреть внутрь себя. Иногда на полотна великих. Но не на окружающих. Что мне до них? Я парю, а они прозябают. За надменность я был жестко наказан. Не жестоко, но твердой рукой. Оказалось, что где нет людей, нет тебя. Ты весь выхолощен. Совершен ненужен. Никому, в том числе, и себе самому. И тогда я ушел от людей к обитателям. К тем, кто каждый день живет на краю бездны. На отшибе. У всех ветров под прицелом. В отребьях. И с огоньком. Здесь контраст ощущается в тысячи раз острее. Здесь встречаются жизнь и смерть. Здесь рождаются люди. Заново. И уже недоступными для пустоты. Как Звонарь. Слышал о нем?”
______________________________________
Не стесняйтесь подписываться на канал, чтобы не пропустить новые байки:)
Канал существует пока на ваши донаты -
ПОДДЕРЖИТЕ МЕНЯ🙏🏻
Карта Сбер: 2202 2080 0716 5872 Любовь Ю.