**Пролог: Роковое решение** Тёплый майский вечер. Мы с шурином Сергеем сидим на покосившейся веранде, потягиваем пиво и с тоской разглядываем рассыпающиеся от ветра ворота. — Давай за выходные новые поставим! — хлопает меня по плечу Сергей, и в его глазах загорается тот самый фатальный огонёк. Я, как человек опытный, должен был насторожиться. Но усталость от вечных "временных" решений и хмельной вечерний воздух сделали своё дело. **1. "Копать — не перекопать"** Субботнее утро началось с того, что Сергей привёз две ржавые лопаты и кирограммовый "Балтику". — Метра глубины хватит за глаза! — уверенно заявил он, плюнув на ладони. Первый удар лопатой — и земля послушно поддалась. Но уже на глубине 50 см лопата звякнула о что-то твёрдое. — Глина! — радостно крикнул я. — Да нет, это плита старая! — упёрся Сергей. Мы копали три часа. Яма превратилась в двухметровый колодец, на дне которого хлюпала мутная жижа. Соседский кот, пришедший на звуки нашей ругани, заглян
"Как мы с шурином ворота ставили: хроники бетонного безумия"
26 июля 202526 июл 2025
4
3 мин