Я познакомилась с мужчиной, даже строила с ним планы, а потом узнала страшную правду

Был обычный вечер, я возвращалась с работы, думая о том, как бы поскорее добраться до дома, налить себе чаю и упасть на диван. И тут — бац! — ко мне подходит мужчина.

— Привет, — улыбается. — Меня зовут Игорь.

Я моргнула, оглядела его. Ну, симпатичный, ничего так. Высокий, подтянутый, одет аккуратно.

— Я живу в соседнем доме, — продолжал он. — Часто вижу тебя из окна. Решил, наконец, познакомиться. Честно? Я даже растерялась. После развода я, конечно, пыталась как-то наладить личную жизнь — регистрировалась на сайтах знакомств, ходила на свидания. Но всё как-то не клеилось. То мне не нравились мужчины, то я им. А тут — вот он, сам подошел, да еще и симпатичный.

— Ну… приятно познакомиться, — выдавила я из себя, чувствуя, как краснею.

Мы разговорились. Игорь оказался приятным собеседником — шутил, рассказывал интересные истории, поддерживал любую тему. В общем, обаяшка.

— Ты не замужем? — спросил он в какой-то момент.

— Нет, — вздохнула я. — Развелась пару лет назад.

— А я вообще никогда не был женат, — сказал Игорь.

— Серьёзно? — удивилась я. — Как так?

Он замялся на секунду, потом вздохнул:

— Ну, живу с одной женщиной, но это не то, о чем ты подумала.

— А о чем я подумала? — засмеялась я.

— Ну, что это моя жена или сожительница. Но нет. Это мать моего армейского друга.

Тут я насторожилась. Звучало как-то… странно.

— И как так вышло? — поинтересовалась я.

Игорь начал рассказывать историю про то, как эта женщина — Валентина — продала дом, чтобы помочь дочери, а потом зять её выгнал, а дочь не заступилась. Друг попросил её приютить, и вот она теперь живёт у него.

— То есть… вы просто соседи? — уточнила я.

— Абсолютно, — кивнул он. — Никаких отношений между нами нет.

Ну ладно, подумала я. Бывает.

Мы встретились ещё пару раз, а потом Игорь пригласил меня к себе. Я, конечно, согласилась — любопытно же, как он живёт.

Квартира оказалась уютной, чистой. Игорь показал свою комнату, но в соседнюю дверь даже не заглянул.

— Там Валентина, — пояснил он. — Не хочу её беспокоить.

Мы посидели за чаем, поболтали. А потом… Игорь вдруг достал бутылку водки.

— Ты не против, если я…? — он уже наливал себе.

— Ну… нет, — пожала я плечами, хотя внутри что-то ёкнуло.

Он выпил рюмку, потом вторую, третью… За вечер опустошил всю бутылку.

— У меня есть ещё! — вдруг объявил он и рванул на кухню. Я сидела, чувствуя себя неловко. Потом тихо встала и ушла, даже не попрощавшись.

На следующий день он позвонил:

— Ты чего сбежала?

— Мне просто… неудобно было, — сказала я.

— Да ладно, ничего страшного, — отмахнулся он. — Давай встретимся?

И мы встретились. Гуляли, разговаривали. Всё вроде бы нормально.

Я рассказала, что на выходные еду на дачу.

— О, я могу помочь! — предложил Игорь.

И правда помогал — таскал доски, красил забор, чинил баню. Мы даже начали строить планы: вот купим машину, будем ездить на дачу не на электричке, а на своей тачке…

Но были странности.

— Почему ты никогда не остаёшься у меня на ночь? — спросила я как-то.

— Неудобно, — отмазался он. — Да и Валентина одна дома…

— Но ты же говорил, что у вас ничего нет?

— Ну да, но она же пожилая, вдруг что…

Ладно, подумала я. Может, он просто стесняется.

Последние две недели Игорь вдруг перестал ездить со мной на дачу — то работа, то дела. А потом я случайно разговорилась с соседкой.

— Как там твой Игорь? — спросила она.

— Нормально, — пожала я плечами.

— Ему, наверное, тяжело…

— А что случилось?

— Ну… у него же жена ушла недавно.

Я онемела.

— Какая жена?!

— Валентина. Они вместе лет десять жили. Говорят, она долго болела…

Вот так. Всё встало на свои места. Он не просто приютил «мать друга» — это была его гражданская жена. И пока он строил со мной планы, она лежала дома.

Я не стала выяснять отношения. Просто заблокировала его номер, удалила из соцсетей.

Через месяц случайно встретила его на улице.

— Давай поговорим, — начал он.

— Не о чем, — холодно ответила я.

Он не стал настаивать.

Если мужчина врет о таком, он будет врать и о другом. Лучше узнать правду сразу, чем потом жалеть.