Я всегда считал себя грибником со стажем. Ну ладно — с амбициями. Кто ещё, кроме меня, встанет в субботу в пять утра, сварит кофе, нарежет бутерброды с колбасой и поедет в лес, словно в экспедицию на Марс? Только я. Или, как выяснилось позже, ещё один лохматый товарищ с весьма свободным взглядом на собственность.
Лес встречал меня росой, скользкой хвоей под ногами и звоном комаров, которые, по-моему, сговорились между собой заранее: "Он пришёл! Ужинаем!"
Я, бодрый и целеустремлённый, двинулся в чащу. Место было проверенное — между старой елью, похожей на профессора с седыми ветвями, и покосившейся сосной, которая смотрела на мир как после тяжёлого застолья.
Первые грибы пошли быстро. Подберёзовики, сыроежки, пара опят — роскошный натюрморт! Я был доволен, как кот, укравший сметану. Корзина быстро наполнялась грибами, а душа — счастьем.
В какой-то момент я увидел вдалеке подозрительную шляпку. Белый гриб? Или шишка? Или белка прикалывается? Бросив корзину под куст, я ринулся через заросли и кочки с той стремительностью, с какой я обычно бегаю только к холодильнику.
Белый оказался... мухомором. Легко обознаться, особенно если смотреть с оптимизмом. Разочарованно вздохнув, я повернулся и — как в кино, где герой идёт от взрыва в слоумо — пошёл обратно к корзине.
И тут я увидел его.
Он сидел у моей корзины, как хозяин дачи, лениво роясь в её содержимом. Медведь. Самый настоящий. Коричневый, массивный, и, по выражению его морды, крайне разочарованный тем, что в корзине нет ни одной банки с мёдом, а только грибы.
"Уважаемый! (мысленно начал я).
Вы, конечно, в своём праве, это ваш лес. Но корзина…"