Я не всегда умела быть с собой.
И, не потому что не хотела.
А потому что не знала, как.
Когда моей дочке был год,
мы разошлись с её отцом.
И я осталась одна.
Совсем.
Тогда я не назвала это одиночеством.
Не назвала это силой.
Я просто жила.
На автомате, как многие.
С утра до вечера заботы, хлопоты, быт.
А ночью - тишина, в которой было страшно.
Прошли годы.
И только сейчас я понимаю:
тогда я впервые была рядом с собой.
Не как подруга.
Не как мать.
А как единственная, кто не ушёл.
Иногда, когда больно,
я ругаю себя.
За глупость.
За повторение старых ошибок.
За то, что снова поверила.
Снова открылась.
Снова получила шрамы.
Иногда жалею себя.
Иногда говорю: "Всё будет хорошо."
Но чаще просто молчу.
Потому что слов нет.
Только дыхание.
Но в те редкие минуты,
когда я по-настоящему рядом с собой
я вдруг становлюсь…
мягкой.
Не той, что учит.
Не той, что требует.
Не той, что спасает себя от боли.
А той, которая просто обнимает.
Я не прошу от себя ни силы,
ни ответа,
ни пути.
Я просто остаюсь.
С собой.
В себе.
Без условий.
Без “надо”.
Без “почему ты опять”.
И это не “любовь к себе”,
не тренинг,
не практика.
Это выбор не уйти от себя
даже когда нет ни опоры, ни смысла.
Если ты читаешь это
и чувствуешь, что рядом никого,
поверь:
Ты у себя есть.
Не идеальная.
Не сильная.
Не готовая.
Но живая.
Остаточная.
Присутствующая.
Ты не пустота.
Ты - присутствие.
Даже если пока не веришь в это.